herbst ist es
der fall
von den üblichen
den gestrauchelten
blättern
wie sie
dem leben ähnlich
zur urvernunft
der erde
sich bäugen

leben gereicht
einer vergänglichen idee
welche die fülle des sommers
wie eine arie
verblichener gedanken rezitiert
und die schwärme der hoffnung
mit ihrer furcht überziehen

der letzte besuch
bevor wieder
in langer nacht des erinnerns
nächste schritte
ihren weg
in unbekanntes bahnen
so wir dies noch kennen

die letzten krümel
verbergen plötzlich
eine größere aussage
die bedeutung des verlusts
ein rest
gefährdeter nähe
die den frühling
eines wandels
keimt

Alles Schweigende spricht einen an. Die Antwort zeitigt Geburt eines vergänglichen Augenblicks. Dieser schweigt in seiner Erfahrbarkeit so lange, als ein Anderer sich diesem annimmt, aus dem „Angefragt sein“ ein Weiteres entwirft.

Endlose Ketten von An – Fragen und Antworten. Ein vordem unbekanntes Bild ergibt sich, wartend auf sein angenommen sein.

wie lange
wir nicht
miteinander redeten...
so oft
meine stimme
offenen mund's versagte...
und 
bemerkte
dass ein verlust
des erinnerns
die sprachlosigkeit
zum anderen
in mir selbst
gebiert...

so teilte ich
nichts mehr mit,
da ich in abwesenheit
in den nächten
meines vergessens
überwinterte

die einzige tätigkeit
die nicht
über einen
durchnummerierten beleg der tage
erfasst werden kann
ist
DA SEIN...
dem zugriff sämtlicher
aufrechnungen nach
gewinn und verlust
entzogen,
grauen
für die buchhalter
der verwertung,
welches sich
wie ein unsichtbarer faden
durch die bilanzen
erträumter welten
strickt.

so entsteht
erfahrung
jenseits
ihrer nützlichkeit...

da die welt
in nutzen denkt
erscheint (diese erfahrung)
nicht,...

webt aber im verborgenen
den teppich
des
DA SEINS,
dessen farbe
und
muster
den grund
meiner erinnerung
und meines
vergessens
bilden

wahr
sage ich
wenn die
stimme des unbewußten
wie ein
fernes gewittergrollen
an den
schlüpfrigen rand
der worte
nagt,...
die auf
tönernen füßen
das weite suchen
als hätte ihnen
jemand
unter dem bruch
der verschwiegenheit
wahres
prophezeit

nachtwachen
der zeit
verflüchtigen sich
am morgen
in die
erfindung
eines neuen tages
dämmern
den verlust
der sterne
in ihrem
tagtraum
in eine hoffnung
auf das ende
ihrer
zeitlosen flucht

die schönheit
mancher landschaft
ängstigt mich
als sei diese
nur anbahnung
auf eine
enttäuschte hoffnung,
das übertünchen
einer patina der nacht
ohne die
jeder tag
zur farce
einer
schönen landschaft
wird

die wahrnehmung
gewisser menschen
erzeugt in mir
eine unerklärliche unruhe
die mich
wie ein wundes reh
scheu
und voller angst
halt
im fragilen geäst der tage
suchen lässt...
wurde ich getroffen
von stimmen und blicken
deren unbewußte geladenheit
mich
wie eine
breitseite schrot
erwischte...?

                                   Freiburg

die gehaltszahlung
der welt
hat uns vergessen
und so
fehlt
die buchung
in den konten
der existenz,
die sich
weigert
nichts zu sein
und hierfür
da sein
verdient

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Zürich 01.05.2011

die dinge
ändern sich,
so schnell,
dass sie
nicht einmal mehr
ding
genannt werden können
sie sind
zu einer
laufenden geschichtsschreibung
des seins
geworden,
dessen inhaltsverzeichniss
nur noch
hieroglyphen
noch nicht
verstandener
zusammenhänge
dekliniert,.....
... der wahre film aber
ist die montage
dieser eindrücke
im fundus des
beobachters
unnachahmliche augenblicke
unbekannter geschichte

Zürich 01.05.2011

es gibt
keinen ruf
ohne echo...

...auch dort
wo keine antwort
im wind schaukelnder kastanien
erfolgt
fallen mir
die blätter
des herbstes
auf den schoß,
in einer zeit
in der erwartungen
längst
auf den grund
eines unbekannten sees
gesunken sind.

sie wirbeln
keinen staub
mehr auf
vielmehr fügen sie sich
wie ein mosaik
einer wiedergeborenen erinnerung
in das
endloße geflecht
dessen,
was ich nie erwartete

Zürich 01.05.2011

die bilanz der tage?
eine rechnung
die nie aufgeht
da die doppelte buchführung
nie ausgeglichen ist,
weil es die
im grunde
nicht gibt,
trotz
ihrer vorzüge
vergißt sie,
ja mißachtet sie
den aktivposten
der energie
der aller materiellen güter
der anlagebuchhaltung
spottet
als seien diese
hilflose versuche
etwas darzustellen
wo nie
etwas war...
... luftbuchungen
der seele
welche den
saldo des seins
spiegeln

Zürich | 01.05.2011

als von anderen geträumt
komme ich mir immer dann vor
wenn ich frage,
ob ich anderes gerade träume
.....
nur,
wer sind diejenigen
die mich,
mein leben
als etwas
außerhalb von mir befindlichem
erfahren lassen,
die die nabelschnur
der existenz
anzapfen
und mich denken
oft
in bester eloquenz,
aber immer so
dass ich als fragwürdiger erfüller
meiner möglichkeiten
zurückbleibe

wie eis
springt am morgen
die erwartung
eines kommenden tages
meine zuversicht
entzwei
dünnhäutig
wie ein trommelfell des seins
welches unter den schwingungen
meiner gedanken
zu platzen droht.
ich atme die luft
der veränderung
und ersticke doch
an einem lautlosen schrei
nach
anderem

ich lebe in den
enklaven
einer erwartung
der erscheinung meiner selbst
weil ich weiß
dass ich mich
nie finden werde
und darum
die gewissheit
meiner verlorenheit
als wahre identität
meines seins
herausfordere
jenseits irgendeines
gelingens
von fundamenten
auf die ich
mein leben
bauen könnte...

schließlich verbrennt mann nicht
ohne
asche zu hinterlassen

München

eine sache,
ein wort,
ein blick,
unverstellt,
ungefiltert,
begegnet sich
was
sich nicht
treffen kann
im anderen aber
seinen satz,
sein wort,
seinen blick
erkennt

München

ich trauere,
trauere ich
bleibt die welt steh'n
keiner sieht
wie der regen fällt
wenn er zwischen
den pfützen der straße
und meinem herzen
den verlust
in der wärme
meiner gedanken
ertrinken möchte

München 27.04.2011

wir suchen schutz
hinter den erkenntnissen der straße
da uns der asphalt
im vorsommer verborgener rede
wie der klebrige zustand
einer vorschnellen zunge
an der möglichkeit
zu sein
festhält.
duckend erfahren wir
die freiheit
vor deren buchstaben
wir zittern
als hätten wir sie
nie gerufen

München 25.04.2011

Eine traumlose Nacht ist wie ein Mantra für den Beginn eines neuen Tages. Die Suche nach den Mustern des Schlafes verbinden sich mit den vorschnellen Erinnerungen am Morgen. Die Welt entfaltet sich neu im immer gleichen Licht dessen was wir geworden sind, ohne dass wir dies eigentlich wissen, was wir sind. Wir fragen uns nach Möglichkeiten und finden uns in den tiefen Gräben ungelebten Lebens. Nur, was hätten wir dann, wenn all unsere Phantasie unter dem Diktum der Realität verbrannt wäre?!

München

ich möchte schlafen,
weil schlafen für mich
wachen ist,
ein anderes
da sein
als die
flut von illusionen
die mich
in der nacht meiner tage
zu den träumen
der wirklichkeit
schickt...
wenn ich dann
die stimmen des alltags höre
ist dies wie
das trommelfeuer einer schlacht
in der ich längst
den schützengräben
der lautlosen worte
aushob.
dabei habe ich mir angewöhnt
nicht mehr
vorzukommen.
es schützt vor dem beschuss
nichts sagender worte.

die welt
zerfließt vor meinen augen
wie der rauch
in den sisha saloons
der moderne
in denen die zeit
wegen der versäumnisse
unserer begegnung
nachsitzt
sich selbst einholt
in dem versuch
eine kleine dauer
mehr zeit
zu sein

München 23.04.2011

Die Gesichter meiner Tage haben keinen Namen. Sie gehorchen einer fremden Kraft, die wie die Zeiger einer stummen Uhr in die immer gleiche Richtung einer schicksalhaften Vorbestimmung wandern. Trotz Bewegung stehen sie still, in dem was sie sagen könnten und zeigen statt dessen immer nur den gleichen Trott ihres Versuches in die Ferne zu ziehen.

Die Windrose ist ihr Vorbild, wenigstens in der Möglichkeit sich Verschiedenem zu zu wenden, oder eine Richtung zu zeigen in die ich gehen kann.

Meine Alltage verschlagen mir die Sprache. Sie stülpen sich gleich einer Käseglocke auf den Versuch einer Bewegung, auf den Aufstand eines noch namenlosen Gefühls, das wie der Flug von Frühlingspollen im Netz vorschneller Begegnungen hängen bleibt.

So bin ich immer zwei geteilt.

In eine innere, meist verstummte Sprache und das äußere meinen, welches mich wie ein Sog an einem stillgelegten Bachlauf in ein vorläufiges Verschwinden zieht.

In dieser Spannung gebiert sich mein Abgrund, der das Licht einer Begegnung atmen will und sich dennoch davor scheut an eine Oberfläche zu glauben.

Altmannstein 22.04.2011

Wir schlafen die Schönheit der uns umgebenden Landschaft, weil wir die Trauerweide am Abend nicht von ihrem Spiegelbild im Strudel der Übergänge der Tagenden erkennen. Die Vermengungen sind so stark dass ich zurückschrecke vor der Möglichkeit einer vollkommenen Täuschung dessen was ich erlebe, so dass ein Aussen sich reduziert auf die Funktion des Erkennens meiner spiegelbildlichen Wirklichkeit. Alles wird so zur Poesie zu einer höheren wirklichen Sprache, die des Redens nicht bedarf, da das Echo der stille die Gedanken an den Fäden der Zeit kristallisiert.

Das Fahrwasser meiner Beichte am Sein rauscht mir wie ein kleiner Gebirgsbach in einiger Ferne den feuchten und frischen Duft einer geahnten Wirklichkeit vor die Füße. Ich bin nicht Willens diese zu begreifen, da ich dann die Begründung der Nutzlosigkeit einer Erkenntnis im Gepäck der Tage schleppte. Denn nur so sehe ich dass wir, indem wir über Anderes und andere sprechen eigentlich uns meinen, dieser Erkenntnis aber aus dem Wege gehen, da sie zwischen uns stünde wie ein Baum unumgreifbarer Nähe, die uns blind machte für die Ahnung des möglichen.