„Was soll hier himmels stimme wo kein ohr ist
Für die des plansten witzes? was soll rede
Vom geiste wo kein allgemeiner trieb ist
Als der des trogs? wo jede zunft die andre
Beschimpfend stets ihr leckes boot empfiehlt
Das kläglich scheiterte…“

Stefan George aus: Der Dichter in Zeiten der Wirren

____________________________________________

Quersumme 5
der Mensch also,
mal wieder…

einfach verstrickt..
dennoch…
nicht lange dauert es,
auf den vielleicht 150 Meter
zu huschen,
unerkannt
an grünen Büschen vorbei,
dürftig gewachsen
und halb nur
den kleinen Hang verdeckt,
Buchsbaum so könnte es sein,
wie die Oma erzählte,
er wachse gut an Friedhöfen,
wo das Modrige wohnt,
wo stumm jetzt
für die vorbei Eilenden,
sie ihre Fahnen flattern lassen,
diese weiß-blauen Striche,
einst auf Jacken geheftet,
im Augenschein, schnelle Fahrt
in der Schicht unter Tage,
nicht viel, man nennt es Stollen
heute davon befreit
in ihrem Hosengeflatter,
von dieser Art zu sterben,
Loren in das Wasser kippten
um später dort zu feiern…
dafür aber die Idiotie
der Waffengattung
„nur zur Verteidigung,
über Grund halten
versteht sich von selbst…“
vor sich hin hüstelnd,
„…wie denn alles begann….“
spielt keine Rolle,
die Anderen haben den ersten Schuß…
alt gewordene Insitutionshechte,
sinnierend
sie hätten Geschichte
die auch ihnen noch blüht,
begriffen
indem sie Grauen
in vergangener Zeit nur erblicken,
sich rein waschen wollen von dem Dreck,
den sie gerade wieder produzieren,
dort um die Ecke bei Nußdorf,
wo das Mädchen Iris wohnt,
das öfter
in der Zeitung ist,
stolz, noch etwas verschämt
Iris-T, also Iris Tarnschwanz
eine Diverse vielleicht
die sich in den Himmel reckt,
mit feuchtem Schweif
ein langer Körper
mit Sensoren auf der Ritze,
rot leuchtender Vulvaverschnitt
und Andere herunter holt,
während sie beten,
diese Trottel der Zeit,
angeführt von gate keepern,
Schlafmützen am Eingang zur Hölle,
dort unten am Platz wo die Schiffe
letzte Fluchtversuche vereiteln
für Zurückgebliebene,
die Zeitschaltuhren mit
Aufschlagzünder verwechseln,
die Jungen bauten sie noch
und jetzt in der unteren Straße
wie besoffen an ihren neuen Plätzen
ihr Maul halten
an den Arealen örtlicher Macht…
Ja die Welt hat gerade angehalten,
aber die Vergangenheitskulte laufen weiter
der Mensch sprintet wieder,
und plötzlich ist alles Erinnerung
obwohl es,
ja das Nächste,
Kommende
noch gar nicht passierte.
Man harrt der Dinge,
die alten Säcke feiern sich
im Andenken rückwärts gerollt
an ihr Vorhaben
welches sie tagtäglich
zu Stande schrauben
den „guten Krieg“
im Osten führen
zur Schande bringen
den Gräbern,
den Vorarbeitern
damals
nicht mehr so rüstig
der Rüstung Sterben
in den See schoben
und rückwärts gewandt
ihren Missbrauch beklagen
stumm, dort
bei Nußdorf
wo die Knochen
künftigen Tods
satt am Wasser liegen