wenn
die
sonne sinkt,
eine
von vielen
in mir,
breitet sich
mein lächeln
auf einer träne
im spiegel
des mondes aus
und
die rückkehr
an den tisch
meines echo
schmückt
den nächsten schritt
mit einem
unbekanntem mahl
….
es gibt viele gäste dort
die ich zum ersten mal
treffe
und wenige
die ich
nicht kenne…

so liegt mir
die liebe
im magen…

nüchtern aber
bin ich nur
ein blatt
im wind
welches sich
um die geselligkeit
verlockender
auslagen drückt

redest du
mit dir

sprichst du
mit dem anderen

hörst du ihm zu

verstehst du
dich selbst

achtest du
dich selbst

versteht dich
der andere

ist die verwirrung groß
hatten sich
im anderen
andern

beide
verloren

schweigen
ist die mutter
der einsamkeit

während sie
wortreich
ihre kinder
in die welt
gebiert
höre ich zu,
tanzt das meer
in mir,
spricht
die hoffnung
irgendwo anzukommen
stumme buchstaben
des missverständnis,…

schweigen aber
erzählt mir ein rätsel
vom gegenüber,
dessen schatten
wie eine wunde
meinem gesicht
entsprang
als ich
den spiegel
erblickte,…

ich sah
den anderen
in mir

schließe die Augen
Du siehst nichts
als das du hörst
welches
in Bildern klingt
ein Kosmos
freudiger möglichkeit
der noch jeder Illusion
auf leinwandgewordenem
Alltag spottet
Raum der nichts braucht
der da ist wenn man
ihn braucht
eine Abrechnung
ohne Beleg,
Fluss und
endloses gemälde
in welches mein
Bewusstsein sinkt,
ein freundliches Gesicht
welches milde
mit der Zwiespältigkeit
des Lebens
ein Gespräch
über
raumgewordene zeit
führt,
Künder einer
anderen Welt,
Kathedrale ohne Bilder,
Zuneigung
zu mir selbst

gehe
diesen weg…
welchen,…?

den vorbezeichneten,
Sammelbecken
zahlloser Straßen
die ich in
Nächten der suche
durchschritten habe
durchlitten habe…

an dessen Rändern
Menschen
auf
mich zusprangen,
zu gingen,
andere sich
abwenden
im warten
auf den
imaginär
richtigen
Zeitpunkt
einer verabredung
die nie eintraf
den weg aber
schafft
für diesen selbst

der aber kennt
keine Regel
und ebnet sich
seinen Boden
vor abgründen
die mich früher narrten
und heute
Sprungbrett
zum weiter sind

wo alle zeit der Welt
mir zu füssen liegt,
die Eile sich
von jetzt auf dann
in eine
generalpause
meiner Existenz
verwandelt …

ein süffisanter Haufen
der Ruhe
die ich finde
wenn wieder einmal
ein Tod
im leben
gestorben wurde

….. ist es Sorge,…
das kümmern
um die Kücken
nachwachsender zeit?!?

mein herz schreit
weiß nicht wohin
noch
von woher
mein Schmerz
sich seine
Nahrung nimmt
und wäre es so
dass es satt
in eine Richtung schlägt,…
mein Schrei
verstummte nicht,…

wie viele Tode
schon gestorben
und das leben
vergehet nicht

am morgen
sortiere ich
die Ungereimtheiten
der Nacht,
dekliniere
den Raum
des Zwielicht
und lerne erneut
eine Sprache
obwohl diese
in wesentlicher
begegnung
ihr Kleid anbehielt,
undurchdringlich war
für die fragen der Nacht…

die Gefangenen
in der ägäis
warten auf das Signal
los zu schlagen…

lange haben wir
in den Wartesälen
von alltäglichem ausgeharrt
und auf den rechten Moment gezählt,
der eine Liaison zwischen
Hoffnung und Enttäuschung ist…

das wissen darum,
er möge für unser gelingen
nie eintreten,
hat uns für jene Überfahrt geadelt
welche die Verzweiflung
als Grundstock für den Aufbruch begreift…
jene reise die damit beginnt
keine Wahl zu haben
und das bleiben
als ersten Schritt bemüht…

dies ist der Spalt
zwischen dem Käfig
der wir sind
und dem Wind
der uns in die
entfernte Erfahrung
mitnimmt….

Aigeus nämlich,
der seinen Sohn unverhofft
in weißes Leinen gewickelt
am Wegrand erkennt…
er lebt…

Minotaurus
so sagte dieser,
sei nur Symbol
für die Flucht
vor dem eigenen
Bewusstsein

Aigeus aber
verbrannte darauf hin
das schwarzes Segel
der Selbsttäuschung

– warten –
ist
die Maria Magdalena
der Zuversicht,
die nur das
unausweichliche
in die Sphäre
einer Zeitlosigkeit
transponieren will,
dabei aber
das schweisstuch
der Gefühle
mit einem Aquarell
eines stummen Vogels
verwechselt,…
bunt, schön
und nutzlos…

so treiben
unsere Gedanken
das aussichtslose Spiel
einer Völlerei der Hoffnung
um sich dem
was jetzt ist
zu entledigen
eine Art Regie zu bemühen
deren Inszenierung
wie der bittere Geschmack
eines vergifteten Apfels
die Stimmung
eines milden Nachmittages
verdirbt…

der zu lange wartet
erntet den Herbst
von Möglichkeiten,
dessen Blätter
kurz darauf
in der Kälte
von abgestandenen
Gedanken erfrieren

zeit vergeht,..

ich fließe
an ihr vorbei
und ergreife noch
einen Mantel
der mich wärmt
und nährt
als meine Augen
nach innen blicken
und von dort
die Hoffnung
auf den anderen
als mein
zerbrochenes
Spiegelbild erkenne,
gefallen finde
an den Fragmenten
des scherbenspiels
welches mir
wirklicher erscheint
als die gut ausgeleuchteten
Lügen der Nacht….

dort wo es keinen Schatten
mehr gibt und
die Sonne verloren hat

verliebt sein
strahlt
wie das gesicht
eines KOAN…

es schaut
dich an,
unablässig
Tag und Nacht…
obwohl du weißt
dass du es bist…
schaust du
es an…

plötzlich
ist „es“
vorbei

„plötzlich“
durchmisst
dein Andenken…
jahreszahlen gewiss

dem ich begegne
ist ein anderer…
der Zufall
eines Gesichts
welches
mir fremd,
seine Narreteien
in mir treibt
eine Nacht
welche die Kinder
der Erfahrung
gebiert,
Wesen
die weit
hinausreichen
über die uns
bekannten Farben,
rätselhafte Poesie
aus zeit,
die stirbt
wenn sie ganz
zu Raum
geworden ist…

Begegnung
ist ein Abgrund
der sein
„Tag sein“
nur vortäuscht

an dessen Ende
klettern zwei blinde
den porösen Schacht
der Erinnerung
nach oben…

noch in den Furchen
der Dämmrung
berühren sich
ihre Hände nicht

sanftmoos
fließt mir
durch die Hände
zartflaum
der die Geburt
in diese Welt
davonbürstet
als berührten sich
zwei Sterne,…

sprachlos
von ihrem wissen
und
erschöpft,
Teil
der großen
bahn zu sein,
Tanz von
Werden und Vergehen

wer ich bin….

ein
Rinnsal
in der Furche
der Zeit,

Selbstgeburt
an den
Schollen
der Existenz

… immer wieder
immer wieder…

bis ein
großes Tuch
mich
in
seine arme
nimmt

ich habe
den Deckel geöffnet
der das blaue Wunder
(das Band des friedensversprechers)
befreit
und die unzähmbare Meute
meiner Bilder
den Zaun ebnet,
in einem Garten
der sonst nur
wie ein poliertes
Art deco Heft
die innere Landschaft
schändet,
aber jetzt
wie die
blutgetränkte Patina
des Gaza Streifens
nach dem dunklen rost
der Existenz schreit,
verblassende Objekte
der Erinnerung
die im Moder der zeit
auf Sichtung warten,
eine Deportation
von Gefühlen,
welche die
dreizehn Stationen
in den Bahnhöfen
des Vergessens
überleben werden,
so wie dein Lächeln
welches sich
im Frost der Nacht
in einer unschuldigen
eisblume am Fenster
versteckt

für R.R.L./alias .com

in der Montage von zeit
verwelken die Sekunden
und stundenminuten
werden zum
Mittagsschlaf von Ideen
die ihrer Quelle
noch im Traum
den Weg
zum Rinnsal
der Nacht zeigen
und am Grund
des Brunnens
wie eine
Fee
den Gestank
in einen
unbekannten Raum
verwandeln
den ich
leise betrete
bevor mich
das höllentor
des Franzosen
erschlägt….
die Erinnerung davon
ist der Sauerteig
in dem ich
meine Alpträume
verwandle

Paul Rodin „das Höllentor“/ Zürich 30.12.2011

es gibt
ein kaltwort
welches sich
in den
feuchten Spalten
deiner strahlerede
versteckt
und wie
hilflose kaulquappen
auf Hoffnung hin
zappelnd
an die Oberfläche
deines Lächelns huscht…
ich Sage es nicht,
denn es
hat nicht funktioniert
„es“ war das
ganz andere
deinen fluchtritzen
nicht zugänglich
wo keine
trüben Pfützen steh’n
die dein
austrocknen
verhindern könnten,…
weil die
Leugnung
im Lockruf
nach einem
neuen Tag verlangt,

dort wo Tränen

dein weiterleben sichern