zugriffe,…
sechsundzwanzig heute,
das genügt
um ein
mittleres gefühl
von
DA SEIN
und
ETWAS
hervorzurufen,..

dass
der Algorithmus
bei zig millionen
der gleiche ist
spielt keine rolle,
da das
gefühl der verbundenheit
alles wett macht,…

waren wir
nicht schon mal
alle
ziemlich gleich….
und haben
einen
imaginären berg
bestiegen
der das höchste wollte
und den tiefsten abgrund
aufriss,…

für
mark zuckerberg

wir hatten
den gleichen herd
an der waschmaschine
die besten dates
und
den immer gleichen streit
um Frottéhandtücher,…

wo nur
war der haken
der uns
von der kochstelle
in die welt
katapultierte,…

während
meine suppe
in kohlemolekülen
erstarrte

wo
die lettern
der freiheit
auf
mauerngraffities
schlafen
wächst
der zaun
der abgrenzung
nach
und
der ruf
nach
dem zauberwort
verstummt,
wenn einer
sich daran macht
löcher
in denselben
zu zwicken,…

ernten wird er
jenseits des
versperrens,…

mauern…
im mondlicht
ausgeleuchtete
sicherheitsstreifen…

eine nacht
streut
ihre hälften aus,…

die
eine
in der umtriebige
ein licht suchen
die andere,
die mit
dem anschein wedelt
von
selbst eingespeisten
konfigurationen
einer möglichen versuchung
satt zu werden,
die sich
in den
blauflimmernden apps
eine schneise der befreiung
mit betaversionen
ergaunert,
eingehimmelt in eine
retrotechnische verabredung
mit dem unwahrscheinlichen,
jene nämlich
dass nähe
in der ferne
zu züchten
und der mond
nur eine attrappe
für spiritistische spinner sei,…

die eine hälfte
ist der mythos
dass die welt
immer schon
sich
der rethorik des Tages
bediene,
die andere
ist
die rethorik aller mythen
selbst,…

ein mythos aber
ist der funke
zum unaussprechlichen,
jenes bild
in dem
die zeit
einen
unbekannten raum
gebiert

kontakt
verwaltet,
in datenbanken
vergesslicher launen
nach einer
statistischen häufigkeit
von erfolg,
an platz
sagen wir mal
sechshundertneunundzwanzig
jener routine
die dir ein schnäppchen
sein könnte
unter umgehung
möglicher echtzeit,
die hinter den strategien
bester aussichten
untergeht,
ohne
mit der wimper
einen aufschlag
zu wagen,
hey,
geschichten
die weisheiten
in den abfalleimern
menschlicher abgründe
einstampfen,
ihr protoplasma
in nischen
gewünschter begegnung
züchten,
weil sie hoffen,
dass der mensch
ein ding ist
das funktioniert
und deswegen
jene sprache
benutzen,
deren opfer sie sind,
wie ein schwamm
der die dinge
verschwinden lässt
bevor sie
aufgenommen wurden
und
nicht mehr wissen
dass
adam,
der alte traum
immer noch
seine kraft
in einer kuhle
aus lehm
bebrütet,
zur erinnerung
an jene menschen,
die wesen
einst
im tagwerk
langer zeitalter
gegen das vergessen
erfanden

Bilder/Figur: Helmut Mühle

anfrage
an meine
einsamkeit,…

ein goldenes reh
im vorhof
eines blassen mondes
das im weizenfeld
die unschuld
seiner sprache verlor
und
die sicherheit des lebens
in den feldern der flucht
erhofft,
weite die sich
wie ein gürtel
eng
an den atem
meiner tage schmiegt,
ein zärtliches gedicht
welches neben mir
den schlaf des vergessens
überdauert,…

beginne ich zu begreifen,
dass die
wesentlichen
dinge des lebens
all
eine
auszuhandeln sind,
der andere nur
ein schatten
meiner selbst ist
den ich so lange nähre
bis er zu sich aufwacht
sein da sein erhellt
verlassen übt
weil ich ihn einst
ins dunkle schickte,
eine nacht in welcher
der hunger nach anderem
meine seele frisst,
die ohne ende
an den ketten des wunsches
wieder nachwächst

verschwindende
überall,
die
sich selbst zu wenig,
immer noch
vergeuden
in den schattenrissen
grosser plätze
der welt
und
im gewimmel der strassen
untergehen,
um am horizont
nach erfahrung schnappend
wieder aufzutauchen,
ihre zustandsbeschreibung
den göttern überlassen
und den hades
per anhalter durchqueren,…

so tummelt sich
die frage nach
existenz
dünn wie ein faden
durch ein labyrinth,
windet sich
in der hoffnung
all zu bekanntem
zu entkommen
um
unbekanntes
zu treffen,…

wir warten also
auf den zug
um im
kick eines zeitlochs
aufzuspringen,
die ketten
den gleisen zu überlassen
und an fahrt
zu gewinnen,…

unsere
vorläufige ankunft
wird dort sein
wo menschen
nebenbei
verschwinden
und ihre
abwesenheit
gerade mal
die statistik
des bürgerlichen
schönt

wen die liebe
der nacht
kurze beine trägt
gerinnen wir
wie
stehen gelassenes blut
nach einem schlachtfest,
dort
wo die alten weiber
sich darüber hermachen
den roten tod
rührend und schlagend
im fluss zu halten,
zur verfeinerten speise
für spätere,…

getrunken
haben wir nicht
aus dieser schale
und dennoch
stockt uns der atem
als wir die zeichen
einer neuen zeit
im muster
der roten schlieren
erkennen
und merken
dass
vor lauter bekanntem
das unbekannte
zwischen uns
erfror

habe die nacht
aus dem stundenbuch
gestrichen
um in den
leerzeichen der tage
jenes strandgut zu sammeln
welche meine genossen
in zwielichtigen nischen
den kettenhunden
des unsagbaren
überlassen,….

immer wieder
die gleichen
tippfehler
einer
daSeins erodierten sprache
deren wörter
wie junge pudel
richtungslos
ihre überzüchtete schönheit
zur show stellen,
eros zu ihrem fetisch erklären
und den abakus
ihrer vermeintlichen erfahrung
nach stunden und minuten abzählen,
während ihr maskottchen verstört
durch die hintertüre ihrer angst
verschwindet,…

definitionslüsterne junghengste
springen wie ziegenböckchen
den mainstream entlang
ohne zu merken
wo geschmacklosigkeit
nicht mehr
durch noch so blöde
avancen an
irgendeine schönheit
tilgbar ist,
fingern an den
strapsen ihrer einbildung
und purzeln wie
motten vom licht
wenn der gummi mal
auf die hände zischt,…

es sind überreste
deren kriechspuren,
die ich mir beim sammeln
von den fingern kratze
kleine spritzer
von wortejakulationen
die salz in meine dauerwunde
tropfen,
das rechnen ohne kalkül,
dessen brett die hingabe ist
an all jenes was ich nicht verstehe
und erst im anblick meiner asche
wie langsames magma
zur lagune einer neuen zeit gerinnt

sehe jenen,
der schwer
zu finden ist,
versteckt
in unvermeidlichen
bildern
alltäglicher fluchten,
diesen
übermalten see
voll dem ballast
letzter jahrhunderte,
schattenumrissen
von
ungeklärten fragen,
die wie
oberflächenstrudel
ihren grund suchen,
um den versuch
nach tiefe
zu wagen,
dennoch aber
brücken schlagen
wo keine abgründe
zu queren sind
und die hälfte der tage
mit den
versprechen der nacht
auspendeln,…

einst
als ich
noch nicht wusste,
ging einer
wie nichts
ein und aus
zwischen
den toren der städte
und den
auswendigen geschichten
seiner innwändigen reisen,
die sich wie kletten
an die versen
meiner unvernunft hefteten,
so wurde mir
siebenfaches leben
gleich mehrere male
ins stundenbuch geschrieben
als hätte einer
die bleischwere litanei der tage
zu seiner bibel gemacht
und das vergessen gepachtet,
um seine unruhe
zu erinnern,…

dennoch
ketzere ich
bar jeder erfahrung
symbole und zeichen
von begegnung…,

nur
um weitere kapitel
von salz
ins da sein
zu streuen
geschmack zu heben
und eis
dem schmelzen
zu öffnen

ok ok
der update App.
war nicht
die neueste version
zu viele backups schon
habe ich überlebt
aber fiel mir nicht
der pfeffer vor
deinen schoss
der schüchtern
wie eine hyazinthe
nach anderer luft
bettelte,
unscheinbar
in watte verpackt
so dass sich
ein wort
eher wie
ort
anhörte
den beide
prompt verloren,
da mir die
subtile penetranz
deines duftes
ausgesprochener weise
durch die
finger rann,…

also versuchte ich es
x-male
auf die intelligente weise
nur um zu erkennen
dass dies das blödeste ist
und jetzt deine ausstrahlung
in meinem zimmer
nicht mehr ertrage

das uns anzog
lässt uns flüchten
in unbekanntes,
das zieht uns
an

eher betten
als
ehebetten
werden
darunter sein

manche sterben
im leben einmal
andere öfter,
habe das zählen
aufgehört
als einer
die endlose strasse
dieser
dunklen steine sah
die den weg
zur freude pflastern,
vorbei
an den eisbergen
vergeblicher hoffnung
die das meer
in dem
meine seele schwimmt
nur noch
weiter machen
wenn
ihre zeit
gekommen ist,
vorbei
an den
täglichen ritualen
der
„wenn-dann“
und
„könnte sein“welten
die uns
in den ewigen nestern
unserer kindheit
halten,
schaukelnde gewissheit
auf den inseln der suche
die längst
vor dem aufbruch
gefunden sind
und nur noch
einem hafen
warten

„…natürlich frisch…“

ein fragment
könnte genügen
wenn wir uns
die unruhe
eingebildeter begegnung
überstülpen
wie schlafmützen
vor ihrem versprechen
träume zu generieren
und dann doch
aufwachen
vor lauter verschlafenheit,
durchkommuniziert
und
überdurchdauert
in einer warteschleife
penetranter gefühlslogen
die wie
Pat und Patachon
nebeneinander herschaukeln
um ihrem eigenen
amüsement zu entkommen
hochgepäppelte lustbarkeiten
denen es
die sprache verschlagen hat
und in ihrem
privaten stummfilm
das schreien
nach leben üben,
durchtrainierte
SMS sportler
und
sadomasochistische
taugenichtse
die den neusten app
in ihrer hosentasche
pflegen
als sei es einer
dieser schicksalhaasen
die am bosporus
den galataturm,
diesen alten christustraum
in frage stellten,…

all das nur
um den
kommunikationskamikazen
ihre weitschweifigen
wordschiffchen
zu versenken,
noch tiefer ins dickicht
digitaler
mikrowellen einzudringen,
dort den
erstschlag
einer unterhaltung
zu erwägen
um nicht
dem versuch
der lufthoheit
eintönig sich windender
mastdarmgespräche
zu erliegen,…

wartende
am ende der zeit
die wie heuschrecken
vor ihrem eigenen
Dasein davon springen,
perplex blinzelnde
welche schweigen
mit zu zwinkern mästen,
ein anruf aus dem nichts,
der die worte
in digitale watte verpackt
und
ein feedback im vorfeld
des spiels
erstickt,…

komm
komm
uni
kation

wenn der zulieferer
einer option auf zwiesprache
den gegenüber
in seinem schweigen
versteckt

heute
morgen
gestern
sorgen
gestern
morgen
heute
borgen,…

ist
die litanei
einer
sternenlosen nacht
die am himmel blinkt
wie das vergessen
von rosen
die
abgeblüht
in der ecke stehn
ein
vertrockneter baum
in vorletzter zeit
die es nicht gibt

weil sein bild
austauschbar
und die frucht
ein anderes bleibt

manche gesänge
entfalten
ihren wert
in gegenden
die sie
nicht kannten
als ihr
hymnus
in die welt fuhr,…

das du
das da
das du da da
du du
du
das
du tu das du
du du,…

die lange
ihr gedächtnis
an
niederungen
vermeintlicher erholung
verloren
und plötzlich
wie ein machtwort
das eigene orakel
zertrümmern

du
du
bist
bist du
da
du da
du du du
da
da
du du,…

und
die illusion
als gäbe es
alles nur einmal
durchschauen,
da
wo
wieder begegnung
gereift
und
verwandelt,
eine
andere
ist,…

der
der
da du
der bist du
du
nur du
die da
den du
und
der
die da
ist
du um du
und die da dort
die du ist
du noch mehr
du du
da du
nur
nur
bist
du und die

lautlos
huschen
unsere meinungen
aneinander vorbei
wie fähren
von denen
eine
in den hafen
die
andere
ins offene
gleiten will,
jener zustand
von dem
seit alten zeiten
gesagt wird
er sei
weder da
noch
nicht da,
wo
ankommen
und
aufbrechen
sich einen moment
wie zwillinge
anlächeln,
bevor die reise
an fahrt aufnimmt
und das schwanken
eines schiffes
im schreiten
seinen grund
findet

lange wege
zurückgekehrt
wie ein aborigine
der den kompass
seiner klänge
in den wind hält
und die marke
seiner vorausgegangenen
erneuert
indem er
das gestern
mit dem morgen
verbindet
und sein jetzt
in eine koordinate
der kreuzung
von zeit
und
ewigkeit
verwandelt,…

dort vorbeigekommen
wartet
eine neue ausrichtung
bis der sternenhimmel
in seinen nebeln verschwindet,
wo das ruder
der worte
meine orientierung
übernimmt
und ein spruch
zur reinen magie wird
welcher dünen
mit wellen übersetzt

nun kommen
die tage
des vergessens
die sich
der stimulanz
der sonne bedienen
die wie
junge stiefmütterchen
unschuldig
in die welt glotzen
obwohl jeder weiß
dass der samen
in der erde
sein unwesen trieb
bevor
eine schönheit
ans licht
platzt
und die
wütenden blessuren
eines letzten herbstes
wie eine monstranz
zur schau stellt,…

denn nur so
sehen die menschen
ein zeichen der hoffnung
welches sich
immer wieder neu
selbst gebärt
und
auf jene welten trifft
die jenseits
der glut
befeuerter absichten
auf ihre ernte warten,
während der tag
wie eine
unbeschriebene postkarte
zu ende
geht
und hinter den scheiben
jener monstranz
inzwischen
ausgeblasene ostereier
bebrütet werden

schritt
macher
schnitt
kracher
abgezockt
und
hingelockt
fantasy
und
ex
da nie
aufgebockt
und
hingehockt
abgeschleppt
und
hingekeckt
schlendernd
noch
eins weggeschnippt
bevor noch
alles
weg da kippt
nicht geflossen
abgesoffen
in die knie
da ist er nie
das auf und ab
gleich weg
im trab
die gunst
der stunde
wo ist
nur sie
da
sonnen scheinen
was soll da noch
mit meinen
meinen
das meint man
müsste mindestens
sich zeigen dann
im keinen kleinen
das groß und größer
kein mein
meint
und
gross
mit klein
vereint
das schleppt sich hin
und neppt sich quer
bis mindestens
hey ist da wer?

blumen
vor ostern
am rande
dieses
halbfertigen flusses
umspülen mit
ihrem narkotischen duft überschwenglicher zeiten
die schallmeiengesänge
unserer erinnerung
die wie eine wurzel
die mauer durchdringt,
die nachts geboren wurde
als wir vergasen
die ohrmuschel zu schließen
um
zu
zu
hören,
um den abstand
zwischen uns
mit schweigen zu
verkleinern,
was allerdings
nicht gegenstand
einer verabredung war
und so ins leere lief,
während wir uns
auf der rückbank
eines taxis
näher denn je kamen
und den checkpoint
der begrenzungen
einer erwachsenden liebe
umfuhren
als sei der stacheldraht
das rohmaterial
künftiger geschmeide
und dieser
überlaufende see
auf der krone
eines ruhenden vulkans
wie ein zeichen
der widersprüchlichkeit
die uns
rätseln aufträgt
damit wir
bei der überfahrt
in ein anderes sein
nicht jenem traum
verfallen
den wir
gerade träumen
der uns
wie ein
efeu
an einer wand
zurücklässt

da
am
baum,
bekannter weise
der Erkenntnis,
warten
unsere
verpuppten gefühle
dass sie
in die welt platzen
und den
sündigen rotz
ein für alle mal
den welken blättern
überlassen
die eine kurze schönheit
als das
mass der dinge
propagieren,
die abfärben
während wir uns
aus einer
käseschmiere nästeln
die
irgendwelche
bewusstseinsmaschienen
von abgefuckten
weltdefinitionsministerien
in ihrer leidigen übertragung
als letzten
dottersack ihres
zuspätkommens
in
sperranlagen
für alles zufällige
implementieren,…

welches uns
allerdings
gar nicht gefällt,…

wir sind nämlich
in voller absicht
in den schlund der welt
gesprungen
schlicht
um zu wissen
von was wir reden,
wenn es um
die letzten dinge geht,
denn
unser
clock work orange
ist die blaue lagune
eines astreinen
römischen himmels
den wir uns
in den hosenbund einnähen
dass uns
die knappe stunde
einer ewigkeit
erst gar nicht
fremd geht
und der
unerbittliche
seoulsänger eines
koreanischen frühlings
seinen auftakt
nicht vermasselt
zu dem wir
im walzerschwung
einem aller letzten tango
seine hormone
in homöopathischen pfürzen
rückerstatten
weil das verhackeltsein
der verschiedenheit
unserer oberschenkel
wie ein peitschenhieb
den rücken von
giordano hinaufkocht,
der blutrot
wie
ein geschlachteter ochse
seinen schrei
als ewiges licht
der zeitlosigkeit
anvertraut
und
seine
rosige zunge
dem
ende der knospen
widmet

der mich
hören soll
hört mich nicht
der mich
wahrnehmen soll
erkennt mich nicht
der mir
kraft geben soll
schwächelt

bin ich
blind geworden
gegenüber
mir selbst
habe
die schlüssel
verloren…?

oder
sind mir
die statistiken
der welt
wirklicher
als meine
ewigkeit