flügelschlag
einer frage
die sich
an der brandung
deines wimpernwipp
abarbeitet
wie ein
weitläufiger song
aus dem norden,
dort wo die
schneehexen
ihren durst
mit weissen christallen
stillen
und
schneefüchse erlegen
die wie begossene pudel
immer noch glauben
dass ihnen
ein düpierter gedanke
besser stehe
als eine
mittelmäßige gefühlsbeichte
und die schlieren
von polarnächten
mit dem
schmalen gang
von jungen mädchen
verwechseln,
in einer zeit
da
unsere verbindung
wie ein
reissverschluss
ineinander greift…

zahn für zahn
eine klammer
zu viel,…

nur
ein leises
ratschen verrät
dass wir
an der gleichen
sprache zieh’n
aber immer
an derselben stelle
hängen bleiben,
uns bis zur unterseite
der haut
aufreißen
als seien es schmerzen
die wir verstehen
und nicht
die öffnung
eines gewandes
bis eine
ergebene blöse
durchschimmert…

statt dessen
kühlen wir mit
unserer nähe
einen drink
den andere
zu sich nehmen….

die stimmung
steigt…