Zürich | 01.05.2011
als von anderen geträumt komme ich mir immer dann vor wenn ich frage, ob ich anderes gerade träume ..... nur, wer sind diejenigen die mich, mein leben als etwas außerhalb von mir befindlichem erfahren lassen, die die nabelschnur der existenz anzapfen und mich denken oft in bester eloquenz, aber immer so dass ich als fragwürdiger erfüller meiner möglichkeiten zurückbleibe
wie eis springt am morgen die erwartung eines kommenden tages meine zuversicht entzwei dünnhäutig wie ein trommelfell des seins welches unter den schwingungen meiner gedanken zu platzen droht. ich atme die luft der veränderung und ersticke doch an einem lautlosen schrei nach anderem
München ich sinke in den schlaf einer möglichkeit > da zu sein < verbrenne am morgen vorschneller hoffnung so wie die moderne nichts mehr bereithält welches der anderen zeit ihrer urheberschaft vorausging... so eile ich an mir vorüber ohne den gekannt zu haben der in dem verlust des vergänglichen wie eine auster auf öffnung wartet
München ich versprühe mich am abend meiner tage in ein loses blatt der erinnerung welches in kryptisch verblassenden zeichen von hoffnung singt..... aber nicht die unsichtbaren buchstaben sind es die tanzen vielmehr fügt sich das rascheln des papiers unerkannt in seinem zittern zu einem häuflein asche zu werden, in die lautlose symphonie versuchter tage... das werk aber ist gelingen da es nie zu stande kam
ich lebe in den enklaven einer erwartung der erscheinung meiner selbst weil ich weiß dass ich mich nie finden werde und darum die gewissheit meiner verlorenheit als wahre identität meines seins herausfordere jenseits irgendeines gelingens von fundamenten auf die ich mein leben bauen könnte... schließlich verbrennt mann nicht ohne asche zu hinterlassen
München eine sache, ein wort, ein blick, unverstellt, ungefiltert, begegnet sich was sich nicht treffen kann im anderen aber seinen satz, sein wort, seinen blick erkennt
München ich trauere, trauere ich bleibt die welt steh'n keiner sieht wie der regen fällt wenn er zwischen den pfützen der straße und meinem herzen den verlust in der wärme meiner gedanken ertrinken möchte
München 27.04.2011 wir suchen schutz hinter den erkenntnissen der straße da uns der asphalt im vorsommer verborgener rede wie der klebrige zustand einer vorschnellen zunge an der möglichkeit zu sein festhält. duckend erfahren wir die freiheit vor deren buchstaben wir zittern als hätten wir sie nie gerufen
München am rande der vorstädte eines neuen tages stürze ich wie ein wasserfall der hoffnung auf unbekanntes in einen inneren see in dem erwartungsvoll auf trüben grund die botschaften einer anderen zeit die jahre zählen .... immer wenn ich in diesen see falle verschwinde ich in den wellen seiner oberfläche
München 25.04.2011
Eine traumlose Nacht ist wie ein Mantra für den Beginn eines neuen Tages. Die Suche nach den Mustern des Schlafes verbinden sich mit den vorschnellen Erinnerungen am Morgen. Die Welt entfaltet sich neu im immer gleichen Licht dessen was wir geworden sind, ohne dass wir dies eigentlich wissen, was wir sind. Wir fragen uns nach Möglichkeiten und finden uns in den tiefen Gräben ungelebten Lebens. Nur, was hätten wir dann, wenn all unsere Phantasie unter dem Diktum der Realität verbrannt wäre?!
München ich möchte schlafen, weil schlafen für mich wachen ist, ein anderes da sein als die flut von illusionen die mich in der nacht meiner tage zu den träumen der wirklichkeit schickt... wenn ich dann die stimmen des alltags höre ist dies wie das trommelfeuer einer schlacht in der ich längst den schützengräben der lautlosen worte aushob. dabei habe ich mir angewöhnt nicht mehr vorzukommen. es schützt vor dem beschuss nichts sagender worte.
die welt zerfließt vor meinen augen wie der rauch in den sisha saloons der moderne in denen die zeit wegen der versäumnisse unserer begegnung nachsitzt sich selbst einholt in dem versuch eine kleine dauer mehr zeit zu sein
München 23.04.2011
Die Gesichter meiner Tage haben keinen Namen. Sie gehorchen einer fremden Kraft, die wie die Zeiger einer stummen Uhr in die immer gleiche Richtung einer schicksalhaften Vorbestimmung wandern. Trotz Bewegung stehen sie still, in dem was sie sagen könnten und zeigen statt dessen immer nur den gleichen Trott ihres Versuches in die Ferne zu ziehen.
Die Windrose ist ihr Vorbild, wenigstens in der Möglichkeit sich Verschiedenem zu zu wenden, oder eine Richtung zu zeigen in die ich gehen kann.
Meine Alltage verschlagen mir die Sprache. Sie stülpen sich gleich einer Käseglocke auf den Versuch einer Bewegung, auf den Aufstand eines noch namenlosen Gefühls, das wie der Flug von Frühlingspollen im Netz vorschneller Begegnungen hängen bleibt.
So bin ich immer zwei geteilt.
In eine innere, meist verstummte Sprache und das äußere meinen, welches mich wie ein Sog an einem stillgelegten Bachlauf in ein vorläufiges Verschwinden zieht.
In dieser Spannung gebiert sich mein Abgrund, der das Licht einer Begegnung atmen will und sich dennoch davor scheut an eine Oberfläche zu glauben.
Altmannstein 22.04.2011
Wir schlafen die Schönheit der uns umgebenden Landschaft, weil wir die Trauerweide am Abend nicht von ihrem Spiegelbild im Strudel der Übergänge der Tagenden erkennen. Die Vermengungen sind so stark dass ich zurückschrecke vor der Möglichkeit einer vollkommenen Täuschung dessen was ich erlebe, so dass ein Aussen sich reduziert auf die Funktion des Erkennens meiner spiegelbildlichen Wirklichkeit. Alles wird so zur Poesie zu einer höheren wirklichen Sprache, die des Redens nicht bedarf, da das Echo der stille die Gedanken an den Fäden der Zeit kristallisiert.
Das Fahrwasser meiner Beichte am Sein rauscht mir wie ein kleiner Gebirgsbach in einiger Ferne den feuchten und frischen Duft einer geahnten Wirklichkeit vor die Füße. Ich bin nicht Willens diese zu begreifen, da ich dann die Begründung der Nutzlosigkeit einer Erkenntnis im Gepäck der Tage schleppte. Denn nur so sehe ich dass wir, indem wir über Anderes und andere sprechen eigentlich uns meinen, dieser Erkenntnis aber aus dem Wege gehen, da sie zwischen uns stünde wie ein Baum unumgreifbarer Nähe, die uns blind machte für die Ahnung des möglichen.
poems off the road 