morgens,
taggewächse
im gepäck
und
tragweiten
einander entfernt
von allem
was ich wusste,
sucht
meine ahnung,
einen Beginn,
die erdung
noch unsicher
unter einem himmel
der sich
selbst
zu malen beginnt,
und die
freundlich grauen hunde
des abends
im schlaf
vorerst
noch tapsen lässt,
wo ich
am saum der frühe
ein altes muster
ertaste,
bekannt
wie die
bewegung
meiner finger
die sich weigern
ihrer hand
einen gruss
zu senden,
begreifbar
wie
der ton
eines
entschwindenden gedankens
der wie öl
in den
ritzen der frühe
seinem
dasein
die luft
abschnürt
und
die
entkernung des menschen
in den schoss
der beginnenden
palaver legt,
da wo wir
verständigung predigen
so aber
eine
hybris des ungewissen
züchten,
sonnenlos
am rande
asphaltierter befindlichkeiten

sicht,….
gleich
märchenonkelmässig,
eingetütet
in eine wattewelt
aus käseklockensaum
welcher die
formale freundlichkeit
im kühlfach behauster reisverschlüsse
wiederbelebt,
vorsorglich unversichert
damit das spüren
an den börsen der nacht
frei verhandelbar sei
und die fluchten
an den rändern der tage
ihre verteidigungsstellung
einnehme,
da sie von den
„sexed up“ dossiers
wie ein
scheisshaufen
umschwirrt werden,
nicht einmal getarnt
als traubenzucker
zum beispiel
oder dem
all zu langen schatten
auf den dächern
der fantasie
der rumi gerade noch
entsprungen ist
in seinem taumel
aus zuneigung
und missgeschick,
zu jenem hin
was er nicht kennt
und im
nachgestammel
kollektiver geschichte
nur noch näher
an den alten mythos reicht,
den wir verdammen
in dem maße
wie er uns lockt,
…..
krieger zu sein
die ihre speere
in den tränen
von wahrheit tränken,
die sich
zusammenrotten
um der spiegelwelt
ihr dasein zu kredenzen,
offenbar bleiben
um den aufbruch
der zeiten
mit langem atem
zu bezeugen…
in deren sprung
die seiten
gewechselt werden
wie der mief
eines zu spät
abgelegten hemdes,
unter dem
die antworten rar werden,
da wir
jene frage unterstellen
die im kreuzverhör
die verborgenen absichten
der anderen
hervorbringen
die nur
ein kurzer gedanke,
eine schlechte verdauung
willkürlicher annahmen ist,
den inneren menschen
auf die anklagebank setzt
um ihn zu bezichtigen,
dass er nämlich
fehl ginge,
im sinne
der ankläger aber
„Rechtes“ machte….

so wandert die schuld
entführt
aus den missionaren
der macht
in die körper
der anderen,
zur abwendung
der schlinge
die sich stillschweigend
die losung
ins innere
des flechtwerks
brannte,
dort
wo die reste der sprache
wie ein erloschener vulkan
überdauert

fischende
tagsimulation
die mit den schatten
im netz
den köder versenkt,
schlepptaugefüllte
notrationen
die den widerstand,
dieses ding von
vorgestern
eingarnt
am rande
meiner netzhaut,
die wie pergament
brüchigkeit übt,
das zappeln
meiner gedanken
entkommen lässt
damit sich
die flut
der befindlichkeiten
nicht
in einem kalkül
aus sprachknoten
verstricke,
obwohl doch
das netz
noch immer
die heimliche hoffnung
des akkrobaten bevölkert
und
das blatt im wind
eines besseren
belehrt…
dort aber
treffen sich
die traumtänzer
um den letzten beutezug
zu verbraten
und
die flugfische der existenz
in ihr element zu
versprengen….

aufgewacht
in einer Sprache
die schweigen
vielfältig beherrscht,….
dieses…..
herrschen….
und
be-herrscht werden
was uns
zum schweigen bringt,
verstummen lässt,
am tag
der zur Nacht wird
in der das
All – Ein sein
einen neuen dialekt
gebiert,
buchstaben und wendungen
anzettelt
um ihn
zu beherrschen,…
bis ein
ausspruch
den selbstgezimmerten zaun
durchschreit…

die verstecke
am morgen
ziehen ihre kreise
noch
in eine nacht
in der seelen
an ihre türe klopften
und
die blüten
der dunkelheit
sich
zum licht reckten
als verstumme
eine nacht
vor jedem tag,
im zwielicht
von erinnerung
die wie ein
leises flackern
die hoffnungen
der menschen entzündet…

zu sehen
bleiben ihre schatten
die vom ausgang
ihrer befangenheit her
an eine
immaginäre wand
gezeichnet werden,..

was uns sehnen lässt
ist die begegnung
mit diesem theater des dunklen,
das verschwindet
sobald wir diesem
den rücken
zukehren
und das
undurchdringliche,
die wand der verzweiflung
leer bleibt

züge die abfahren
und schneisen
von erinnerungen
in die landschaft sähen,
und abstände zu den
waggons unserer aufenthalte
in die weite ziehen
hin zu abstellgleisen,
die schiene an schiene
ihre nähe suchen,
als plötzlich
ein handlanger
meiner träume
seine weichen stellt,
mein freund cupido,
gelangweilter schwarzfahrer
in unverschlossener toilette
sein sperma leckend,
prall
wie eine putte
die am pfeil
selbstverschuldeter ewigkeit
zappelt,
gestopft
wie ein vorderlader auf zeit,
angelegt
auf breitseite,
zitternd wie ein aal
vor der häutung
einer satten suppe
eingekochter hoffnung,
verflüchtigt
und als eingerollter fünfer getarnt,
der seine 23 kniebeugen
fünf mal verrichtet
zur siebenmaligen heilung
aller verflossenen sinnfälligkeiten
die
den schaum
vor seinem geifernden mund
in einen
ewigen grind verwandeln,
der immerhin noch
die trockenheit
des da seins
in wässrige gedichte verplappert
und sich
wie ein fluchthelfer
untergegangener möglichkeiten
in sein
neues werden schießt
plump
wie die dicke berta
reizend wie die junge nebenan,
lautlos
wie der wurf einer drohne
ins herz
meiner kombattanten
am piazza niente,
auf dem sich
all abendlich
die trübsal verabredet
um sich endlich
los zu werden,
alle wiederholungen
abzuschaffen
die wie einzeller
in ihren einmachgläsern
die welt
nicht verstehen
und fortan
nur noch das
unbekannte buch
der reinen erfahrung
ins kerbholz
der absichtsloßigkeit
schnitzen,
die wie ein
turtelgetäube am rand
des nachmittages
die frage
nach dem
tun
vor dem
ob oder nicht
längst
beantwortet hat,…
und den transformatorischen reflex
irgendwelcher gedanken,
in der nächsten
milchstraßenkurve,
wie ein scheselong
für zeitflüchtlinge
der unzeit einrichtet,
abgetroschen
wie
der leere köder
unseres schützen
der den bogen
intrigierender weise überspannte
und sich
in ein effektvolles dieseits
katapultierte,
(… wie schnell doch die dinge sich wandeln)

wo wir nur
mit den schatten
unserer nächsten
unterhaltung pflegen,
einfache projektile der nacht,
die wie ein steckschuss,
nach jahren noch eitern,
wild wie ein tier
in der koppel,
das im zwielicht
den ausbruch übt,
mit der frage am rücken,
ob die
heiligen drei könige
meine eigene,
oder die erfindung
meiner blender sind
und mit der antwort
das gatter
zerfetzt,
dass auf jeden fall
ich
ihr
leitstern
sei

laub
über hütten
drohnender weise
zersirrt
von weiteren
F22 die sich
des 23zigsten
subwoofer erschmeicheln
hochfrequente flachflieger
im stossgebet der nacht
die
die hadeshunde
bezirzen
unsichtbare feuerspucker
besetzt
mit menetekeln
eines geheul
das wir
nicht hören wollten
dass du beschwörest
in den runden
cinematographen
deiner zeugnisse
buntes gezerre
einer vernichtung,..

duck dich
duked and covered euch
wenn ein regen
über euch zieht
und die luft
mit
glühenden bällen
spielt,
wie ein hund
der dir die hölle
erspart
deinen thron
vor fremder macht
beschützt,..

knurr
knurr sie davon
die
hinter ihren
schlitzen verächtlichen,
hochfrequente artefakte
gescratched
in rillen
ihrer vergessenen zeit…

knurr,
knurr sie davon,….

Ohr in Stiller nacht
Frankfurt am morgen danach
Mond der laut verkracht

manchmal
ist weit
entferntes
nahe
zur seite
weil
nie verloren,
bild
und
image,
unbegreifliches
und
versuch
im
nebeneinander
der tage,
zwei welten
die
bewegung meinen
und doch
in
ruhe sind,
die
nähe
und
ferne
in der
durchmischung
der farben
entwerfen,
deren rastlossigkeit
wie alte stimmen
aus dem osten
am rahmen
kratzen,
dort
wo das siegel
der zeit
gebrochen wird,
dort
wo seelen
auf ihre
entzifferung
warten,
wo
die nacht
den
stillstand bewegt
und vertrauen
mir entgegen läuft
wie ein
alter hund
in
südlichen gassen,…

… den ich
immer schon
kannte,
der mich
die banalität
der gespräche lehrt
und
die achtung
in
ein
geschwiegenes wort,
welches
am glockenturm
den tag
einzählt

inspiredbyTEW

it’s it’s

it’s
off

it’s
on

I steer

clear of

the days

like

a tea

having been on

too long

conjuring up

an

uncertain fear

of loss…

which

freezes

the people’s

smile

on its surface

for me to

forever

have it on hand,

on call

like the memory

of the call of a cuckoo

wanting to lay

his egg in my nest

while i am longing

for that very different thing,…

night,

which i don’t know,

morning,

which i

want to leave,

language,

whose words

have

not yet

been found,

faces,

whose smiles

suck at me

like a mother’s

face,…

 

it nourishes,

it destroys,

it gives you

freedom

to depend

and

it is

an occasion

to

get away,…

to be

leaving

to leave,….

 

like a

division of light

in the morning

which steers clear

of the day,

like an

iceberg

melting

with the extinction

of the others.

it was

one of

those

moments

saying all

knowing all

even before

the next

bat of a lid

breaks open

the night,

an awed beauty

having nothing

to do with beautiful

and only by

the absence of the sun

which secretly

gives birth to the scene

illuminates

the shrine

of my prayer

like a short-circuit

after a long

thunderstorm,…

 

he rocked

her to sleep

without

touching her

although

her beaming

would make him

appear in a

different light

tiny as he was

as if he

was singing

one last note

before he vanished

 

thus those two

keep on

living

in their own world

and keep hiding

from us

whatever we

are…

 

lover

and

mistress,

crescent moon

and

venus

both,

the woodpecker

in the morning

rummaging

for the final crumbs

in his beak

 

l’ultimo guerriero

della montagna

italiano atipico

davanti a Roma,

alimenta

la vecchia lupa

che si consuma

nelle ultime doglie

e

disegna

con parole

il suo ansimare

…

la sua parola

non spettegola

i gesti

di innumerevoli

luoghi dell’abitudine)

dove fontane

mosse da

telecomando alieno

traboccano

davanti alle montagne di immagini

e pachistani

si sbarazzano

dell’ultimo giocattolo

della fisica spaziale,…

 

mentre io

sul Campo de’ Fiori

colgo

per lui

l’ultimo

sole del pomeriggio

Giordano Bruno

con sguardo sereno

pialla

il Vaticano

 

to M.R.

where shadows

and light

are scuffling

there will be

time

begetting

room,

the laws

of the opposing

collapse

like houses of cards

of premonition

breeding

the thought

of rebirth,

making

the silence in

the world’s noise

audible…

 

lacking this experience

all intentions will fail

those attempts by night to

– helped by a cryptic aria –

capture them on celluloid

 

 

Rom /Pantheon

crossing

via dei condotti

that final attempt

at February sun

cuts

a concise opening

into the middle

of the Spanish Steps

and while some Japanese girls

lost in their photos

become even paler and

get lost in the shadows,

a stripe of uncertainty

sucks

at the ancient message

of light,

unconscious

on the steps

of a myth,

which

like a broken ship

has them floating

towards Styx,

warbling loudly,…

beauty they say

is just the beginning

of the terrible…

 

…the patina

of knowledge, however,

rewards me

with a

quiet respect

when

in the

Via della Croce

time and eternity

cross

at a

desolate fountain

…since i

cannot come to

cannot receive myself

cannot allow that

i am entering

into others

and out of

myself

 

since i

lost the way

i had walked

in the twilight

of my

conception,

left it

and now

am licking,

stumbling

like a

bleeding dog

at my chaps,

on the end

of a day

merely

foisted

on me

by

night

 

… i am returning

to myself

and suddenly find

it had been others

who have left themselves

to find their future

inside my warmth

 

an illusion

of encounter

which cools

their

effervescent

dedication

to a

rough cast of

empty words…

in the sandbox

still sitting

in the

corner

 

i have

never hoped,…

merely taken

the detour

 

at that

by mere

chance

others

put words of

a seeming strength

in my ear…

 

yet there

are still

their myths of self-images

hibernating…

in the spring of feelings, however,

they babble

into the large stream,

where the

maelstrom of honesty

are washing around

the autumn lies

and the creatures

are fearing

the loss

of future

summers

and

breeding

and autumn birth,

 

unloved

shadow twin

walk

that way…

which one…?

 

the one marked out,

a pool of

countless streets

that I in

nights of searching

have walked through

have suffered through…

 

on whose edges

people

would

jump me

approached me

others

turned away

waiting

for that

imaginary

right moment

of an appointment

which never happened

yet makes way

for the moment

 

but it knows

no rules

levelling out

its floor

before chasms

that would have fooled myself earlier

yet today

are starting points

for going on

 

where all time in this world

is at my feet

and hurry

momentarily

turns into

a tacit of

my existence…

 

a complacent bunch

of quiet

which i will find

when

once again

a died a

death

in life

 

….is it worry…

this caring

for the

sprigs of

time growing back?!?

die
empfänglichen
der nacht
wissen
nur selten
dass sie
werkzeug
der
zeitlossigkeit
sind,…
versuch
die unerbittlichkeit
der zeit
zu überwinden,
den marmor
wieder
berg
sein
zu lassen
um
die Figuren
in ihren
Ursprung
zurück
zu führen

das leben
geht weiter,…

nichts ist klar
nur
mehr scheint
verstanden

 

Aus der Ferne

 

Unbedingt

übersteigen geht an
wo alles nicht
Liegen bleibt
mit in den korb
der Verpflegung kommt
der mich nährt
wo die surrogate
einer reaktiven erinnerung
 
Längst in den spröden
Fußangeln
Eines Unbewussten 
Hängen blieben
Packe alle mit ein
Die Redner und vielredner
mich selbst
die schweigsamen und schweigenden
deren stimmen für immer
verloren scheinen
in meinem Korb aber
die luftige Nahrung
meiner reise
bilden…

die sind der Tau
der meine Lippen netzt
wenn ich in den Nächten
der suche
die Spur verliere
ausgesetzt
am Rande
meiner fragen
auf die stimmen
der Ernüchterung warte
dem näher komme
dem ich fliehen möchte
welches jetzt,
einer Freundlichkeit gleich
auf meiner linken Schulter
seinen Anfang nimmt
……
Sonnen die untergehen
und meinen
inneren aufgang bedeuten
hauche ich da
den letzten Atem
einer Erinnerung ein
den gesang einer Sehnsucht
an das leben

da sein…

ich bleibe

weg sein…

ich bleibe

der preis…

ich bleibe,

nehme

das gehen

in den raum

räume

die bewegung

zeichne

den schatten der nacht

 

und

bleibe

wenn

ich gehe

in mir

zurück

on the road

 

vergesse

die erinnerung

im

vorbeigehen

damit

die auferstehung

des gedächtnis

dir

nicht in die

quere kommt

da,

wo du das

weitergehen übst

den abstand

zwischen

bleiben und

gehen

still counting

the broken pieces

of night

building a net

like fragments

on my hand

incorperating

a corset

which begins to glow

and in bowing is caught

before the monument

of a memory

which liked

to make

the fish at the hook

a symbol

of love,

the wriggling state

of transformation

of elements,

one bite

it is a favorite

in boundless energy

and yet

getting away

from the rod

or

it broke

or

was cut

with

a splinter of night

proving

worse now

than right before

coming to land

finding myself

in an

even larger ocean

the transformation

being one

breeding itself

and devouring all

creatures

it had needed

until then and

for yet another birth

devours them

drinking the splinters

which had only been

the shimmer

of drops and puddles

of existence

and gets an urge

to jump into a river

which is no longer

me,

state

of an

undirected eroticism

which

makes you light up

the only condition of which is

to become

even

more complete

more absolute

…

at that

what could

your loss

be more

than

the nectar

of my growing love

whose fire

consumes me,

whose flames

nourish me,…

 

this is the ultimate

that goes

beyond the

you and me

to coming creatures

merging

endlessly

at my gates…

 

glimmersplinter

on a river’s

waves

where

I

empties into

something larger,

in the

splinters

of night

which like a

monstrance of hope

melts

into the

adventure

of a

bigger

day…

 

to be a lover

among lovers

who recognize

each other,

drunk

with their own

embers

es

ist anders

als

selbst

und

ich

es

denke

der bodensatz

des unbekannten

der

es

an einer

nächsten kreuzung

vorblinkt,

die

konvention

der raster

meiner erfahrung

verläßt,

unwissend,

ein blatt

im wind

welch – „es“

sich

an

die existenz

schmiegt

zähle noch

die scherben

der nacht

die sich

wie splitter

auf meiner haut

vernetzen

einnehmen

in ein

korsett

das zu glühen beginnt

sich beugend ertappt

vor dem mahnmal

einer erinnerung

welche

den fisch an der angel

gerne

zum symbol

der liebe machte,

zappelnder zustand

der transformation

von elementen,

angebissen

schon liebkost

in einer

unbändigen kraft

und doch

der angel

wieder entwischt

oder

riß sie

oder

kam der

schnitt

mit

einem splitter der nacht

der sich

jetzt als

schimmer entpuppt

kurz vor der ankunft

an land

in einem

noch größeren meer

mich wieder zu finden

die wandlung

einer wandlung

die sich selbst

gebiert

und alle

wesen

die sie hierfür

bisher brauchte

zur erneuten geburt

mit in sich

verschlingt,

die splitter trinkt,

die nur die schimmer

von tropfen und pfützen

der existenz waren

und unbedingt

in einen strom springen,

der nicht mehr

ich ist,

zustand

einer

ungerichteten erotik

die

einen strahlen läßt

deren einzigen bedingung ist

nur noch weiter

noch umfassender

noch unbedingter

zu werden.

…

was könnte mir da

dein verlust

mehr sein,

als

der nektar

meiner wachsenden liebe,

deren feuer

mich verzehrt,

deren flammen

mich nähren,…

 

das ist das unbedingte

was über

du und ich

hinaus geht

zu nächsten wesen

die endlos

an meiner pforte

verschwimmen…

 

schimmersplitter

auf wellen

eines fluß

wo

ich

in größeres mündet,

in den

splittern

der nacht

die wie eine

monstranz der hoffnung

zerfließt

in das

abendteuer

eines

großes

tages…

 

liebender zu sein

unter liebenden

die sich

erkennen,

trunken

an ihrer

glut

 

 

one the road 01.11.2011

 

mein spiegelbild

im fenster

gegenüber, von der seite…

 

ich bin erschrocken…

es ist so

wie ich mir vorstellte

sein zu können,…

 

als er aufsteht

bin ich,

der andere,

…weg

on the road 01.11.2011

 

ein spieler

der sein spiel verliert

ist der

wahre gewinner…

 

der mit den

schmerzen des verlusts

lebende,

der eigentliche

spieler

on the road 01.11.2011

 

… eigentlich

wortlos

obwohl

ich plauderte

wie ein

unschuldiges rinnsal

welches sich

in die tiefe

einer trüben

pfütze stürzt,

dort am rand

der gischt,

in eine nische

die ständig

sich füllt

und entleert

in ein

vorläufiges meer,…

so lag ich

und plätscherte

wie ein

satyr am nachmittag

rund

und

geil

mit sich

weil du

mein

vergnügt sein

nährtest.

münchen 01.11.2011

 

die platzende seifenblase

eurer illusion

ergießt sich

wie das

ejakulat

an meiner hand

jenseits

der hoffnungen

derer ihr längst

beraubt seid…

und dennoch bebrütet

als wäre

die schaumgeschlagene wirklichkeit

der spielplatz

eures gefühls…

sehnsucht

nach wirklichem

welches ihr flieht

aus

unwirklichkeit…

 

eure gedanken

gehen schlüpfrig

wie das

seifenprodukt

in eine tiefe

die sich selbst

entwischt

im moment

seiner entstehung.

 

nichts bleibt,

als

das zerstobene,

die laue flut

des vergessens

welches sich

heimisch fühlt

in einer unzeit

versuchter geburt…

 

breitbeinig

steht sie da

und wartet

auf eine erneute

befruchtung

welche die erinnerung

zu gunsten

der

bewußtlosigkeit

abschaffe

münchen 01.11.2011

 

beziehung

ist ein flüchtiges kind,…

man fängt es ein

bloß

um es wieder

zur selbständigkeit

zu erziehen,…

 

verläßt sie das haus

sind die eltern

immer

mit dabei

münchen … 01.11.2011

 

das leben ist

ein traum

dessen handlungen

wir sind,

geträumte

und

träumer

gleicher maßen,

die sich

um das

was sie

wirklichkeit

nennen

schlange stehen

als bekäme

man an der kasse

den zuschlag

zum leben….

 

die bilanz

der tage aber

ist nur ein

laufband voll hoffnung

der kassiererin

zu entwischen

 

münchen 01.11.2011

 

die menschen

leben gerne

in gewohnheiten,

weil sie

das ungewöhnliche

schwer aushalten…

werden sie

damit konfrontiert,

stellt das

ihre existenz in frage…

aus purer gewohnheit

münchen 30.10.2011

 

der abschlag

einer erinnerung

wie eine

nicht zu sagende

wort tirade

bloß girlande

die ich

dir

anvertraue

wissend, dass

du

immerhin

ein geschöpf

meiner phantasie bist…

das macht mich

so neugierig

wie

eine begegnung darauf

reagiert

auf dieses

schwer wandelbare bild

des spürens

welches stimmt

und nicht

stimmt

 

so wie ich

den dornenbusch

dir

erklären wollte

der brennt

und die hoffnung

dabei nährt

brennender

unter

brennenden

zu sein

die ihren gott

abgeschafft haben

mit dem gelübde

als strafe

nie aufzuhören

das feuer

in sich

zu schüren…

 

aber wie

sind wir uns

da ähnlich,

kinder

der nacht

die den tag

noch träumt,

und die glut der phantasie

der möglichkeit

eines gemeinsamen

aufwachens

vorzieht…

 

zeit vergeht da so langsam…

könnten wir uns nicht einfach

um die eile mogeln

die unser leben ist…

 

… so stehen wir uns

gegenüber,

unbekannt und doch

von alters her

wie gefährten,

deren berührung

der ruf

nach aufbruch ist

…..

 

 

für AR

heiße phasen

kalte dusche

ein unglaublicher

stand

vorspiel

zum

BLT

bacon, lettuce and tomato

red

und prall

wie dein arsch

in den

ich mich verbeise

wohl wissend

dass mir

„dear john letters“

en masse

um die ohren

fliegen können

nachdem

die stuten

den raum

okkupierten

der

mit meiner

zeitlosigkeit

gesegnet ist….

 

die hengste

stehen nur

spalier

gedanken

verloren

ein aufbäumen

nach normalität

wo verloren sein

das normale

ist

 

jenseits von

zeit und raum

will ich

einer gewissheit

begegnen

die 

mich meint

und den 

anderen

unmittelbar

mit hinein nimmt

in das große boot

der liebe

 

… da wo im zählen

jeder kleinsten sekunde

einer vermeintlich

gemeinsamen zeit

der atem aufbricht

zum weiteren

 

..nähe

die ferne ist

und

fernes

welche

nähe erzeugt

Geschlossene Gesellschaften

taumeln wie letzte Herbstwespen

an süß zermatschtem Fallobst

um die obskure Idee

ihrer sozialen Unabhängigkeit

 

Man feiert Plattitüden im Revers

die Hochzeitsbändchen sind ordentlich geflaggt

an den Boliden einer menschlichen Eiszeit

zwischendurch im Kupferschein

einer letzten Sonne

die uns nicht weiterbringt

 

wir sind zu denen geworden

die wir im layout der hochglanzbroschüren

erfunden haben

freundlich positive menschen,

die sich nichts zu sagen haben

außer den wörtern

die uns wie gestopfte gänse

eines multimedialen schlachthofes

wirken lassen

 

die fotografien unserer gesten

fallen wie digitalisierte gefühle

in die zu erwartende ernte

einer entstellten zeit

in der unser blut

wie ein nervöser strom 

gekelterter erinnerung

an unsere schläfen pocht

und einlass begehrt

 

in der nachbetrachtung 

eines sommers

der auf ereignisse wartete

die nie eintraten

 

das logo unserer firmen

hat die bedeutung der essenz okkupiert

so strahlen wir

in den letzten zügen

einer niedergehenden zeit

 

in der abendsonne

die unser spiegel sein sollte

und es doch nur

zu einer bearbeiteten version

des unbewußten entwurfes

unseres lebens schafft

 

unser geschäft

ist das mißraten,

die fehler einer spezies

die wir selbst sind

der unfall 

auf dem highway der angst

an dessen vorschnellen leitplanken

die möglichkeit

eines anderen seins reflektiert

 

…so irritieren wir umher

im abendlicht unserer versuche

etwas zu sein

wie hilflose motten

in erwartung der nacht…

 

schatten fallen statt dessen

von einer idee aus licht

zwischen welt

und uns,

vergeblicher entwurf

im herbst

Elba August 2011

 

ein tag

zieht langsam herauf

schwer

von der unerfülltheit

seiner zeit

in palästina

werden noch orangen hergestellt

das pflücken dort

haben sie getilgt

so wie wir das meer

greifbar nah

immer erinnern werden…

wellen die anders schmecken

als an den hochburgen

eures

südlichen vergessens

manchmal ist in diesem da sein

ein atemzug

wie eine heraufziehende katastrophe

und dauert vielleicht einen tag

manchmal ein luftschnappen,

wie ein nächster terrorschlag ins zivile

beidseitig wohl bemerkt

 

die gräben über denen wir wachen

sind zugeschüttet

mit dem kaum prüfbaren gift

geschmackloser mythen der moderne

es stirbt der mensch daran

immer wieder im strudel

inszenierter lügen

die gräben aber

füllt das nur

gestorben wird hier

weil das erinnern der einen

in den zeiten nach der brut

der vertreibung alles menschlichen

das vergessen der anderen gebiert

jener die im dunkel der katastrophe

zu schatten 

eures erloschenen lichtes wurden

 

seht ihr uns,….

jetzt wo ihr euch wieder schmückt

mit den klassikern

die euren abgrund

und den der einen anderen

nicht verhindern konnten?

seht ihr die umrisse

eurer taten heute

an den mauern

eines scheinheiligen landes?

 

oder glaubt ihr immer noch

den selbstinszenierten gedanken

einer diasporischen versuchung

die ihre identität

ihren projektiven wurf

auf dem gekrümmten rücken 

unseres da-seins ausprobiert

jener, die 2000 jahre blieben

und jetzt

eurer vertreibung 

anheimfallen

auch wenn ihr uns

anderen völkern und ländern

zuordnet

und das land auf dem wir

je leben

in einer spekulativen option

der bibel als grundbuch

zu finden glaubt,

(so wie andere

den kampf der kulturen optionierten…)

wir waren 

und sind

da

unumstößlicher

beweis

aus lebendigen körpern,

zeit und erde

alt wie die olivenbäume

deren ansicht

aus den kollonialen fenstern

inszenierter geschichte

ihr uns zu verdanken habt,

die wir jene sind,

seit alters her,

die ihr eigentlich sein wollt,

echtzeit eurer verqueren erinnerung,…

 

oder seid ihr

andere

gewesen

damals,

jene

die vor ein paar jahrzehnten

in  dieses land kamen

nicht weil ihr 2000 jahre nicht da ward,

sondern um uns glauben zu machen,

dass wir nur 60 jahre nach unserer vertreibung

durch euch

nicht mehr dorthin dürfen

wo ihr gelebt haben wollt,

damals in unvordenklicher zeit,

als brüder und schwester noch namen hatten?!

 

das wäre ähnlich

wie ein südlicher bogen von erinnerung

wie auf tausend postkarten umflutet

mit zeitloßem licht

für die werbung einer

geschichtslosen nachwelt

öffnung eines seins

tausendmal gesehen

jetzt aber

ein

anspruchsvolles wort einer (r)evolution

sich mit mehr

als mit wesentlichem

zu verbinden

in der nacht

irrender vernetzung

die anderes will

und noch nicht weiß

wohin wir menschen fluten werden

getrieben von wenigen gedanken

die im sicherheitskordon

unserer abwehr

hin und her wippen,

ihre knospen verlieren

bevor diese

zum blühen kamen…

 

was uns trotzdem vorwärts drängt

ist das allgemeine ungenügen an leben

der zweifel an eurer rede

eine laue flut

die wie alte herren

die nicht sterben wollen

behäbig aber pünktlich

an ihren nachmittagscaffees einläuft

und die flatternden schatten der gedanken

am brökelnden putz der geschichte beobachtet…

 

es treibt niemanden aus den häusern

der weißen stadt

wenn die privatheit 

ihr „stell dich ein“

in blauflimmernden

zimmern der ohnmacht feiert.

 

die unmut in den medien

ist noch keine emotion

eine emotion

noch kein gefühl

und dieses

noch nicht sein gedanke

„wir sind die anderen,

derer ihr euch

wie selbstverständlich

bedient“

dass euer spiel gelinge…

sind dies die kinder isreals? 

 

aber unsere selbstvergessenheit

ist das kapital

aus dem die mauern

eurer macht gebaut sind

jetzt fordern wir dies zurück

von uns

da sie nie jemand anderen

gehörte

und alle anderen

sollen gleich uns

dem angehören,

dem unbedingten

des „wir“…

 

wo wären da

noch jene

auf deren rücken wir

die exclusivität

des

„anders seins“

und auserwählt seins

austragen könnten…

 

wir wollen das 

beobachten

des beobachtbaren

tilgen

nicht mehr dokumentieren

sondern verändern

wohl wissend

dass das freie spiel der kräfte

eine art check point braucht…

 

zumindest war es dies

was wir annahmen bisher,

wo wir

ganz in den fallstricken

eurer interpretation

jene muster nachtanzen

in denen der terror

die geburt eueres schatten vollzog

 

denn dies seid ihr selbst

der terror

einer manipulierten geschichte

die ihr uns

als wahr erzähltet

 

so wurde

die geschichte der anderen vermeidend

unsere

zum konstrukt

ihrer identität

des anders seins

welches wir nun

zusammen

erfüllen und erlösen können

 

die anderen sind wir…

mauern wurden nämlich gebaut

als mahnmal

der trennung dessen

was zusammen gehört

philister und juden 

sind nichteinmal 

2 seiten der gleichen medaille

sie sind diese erkenntnis selbst

 

lenkflugkörper

und

infrarotsuchköpfe

sind nur ausdruck dessen

was ihr unwissend noch

finden wollt.

die gemeinsame identität

mit dem objekt

eurer suche

 

jetzt

da ihr blind

das andere

als etwas verschiedenes von euch aus macht

noch blindwütig zerstörend

bis ihr begreift

dass es unsere nachbarn,

freunde und kinder sind

die ihr

im fadenkreuz

eurer projektion

hinrichtet,

 

vergessend

dass ihr selbst

im ziel

eurer suche

steht.

einer suche nach identität,

nach heil,

der ihr gerade erst erlegen seid,

in dem gedanken des

auserwähltseins

eines neuen reiches….

 

versteht ihr jetzt

den zusammenhang

den grund der sich wehrt

nicht opfer

einer erneuten idee

des vergessens

und der vernichtung

alles menschlichen

zu werden?!

 

Hubert Bergmann | Elba | August 2011

 

es ist der schrieb

wie einer schreibt

das wort

ohne

ort

nicht mehr zu denken

von dem

die eingemachten perlen

meiner säue

schmatzen wie

der donnerkeil

von RICCIS gnaden

ein be bop ba bu ba

picturesques small talk swingswang

von avicennas turban gelinkt

der kanon des ibn sina roma – n -tika

to Massimo Ricci

wo nichts mehr da ist

Was von einer

Vergangenheit her

Erzählt

wenn

Jetzt

wie eine welle

in die andere stiebt

das anders sein

mit den alten

herangeköderten sichtweisen

fremd geht,

teilt sich die einsamkeit

zerfällt

wie die gischt

einer felsengebrochennen

Brandung

und verliert plötzlich

sich selbst

geht verloren

im strom

eines nicht gekannten

überwerfung, die

keine ist

nur anverwandlung

von fremden

gewässern

 

ich brenne

im zerfließen dessen

mit dem ich mich

löschen wollte…

 

jetzt zerstieben

die Bilder von mir

in rauch

verschwinden im nebel

einer hoffnung

auf ein du

welche mir

als Abbild meiner selbst

gegenüber tritt

aus der asche

eines Verlusts geboren

….

fände ich dieses bild

im gegenüber

zerfiele ich

zu staub

ungreifbar für

den anderen

dunkel

und ohne kontur

 

liebe ist

ein großer see

mit einem

zu-

und einem

abfluss

wir sind

die fische

die ihre

vergangenheit

gerne vergessen

und ihre zukunft

in der mitte des sees

gestalten wollen…

die strömung

jedoch

ist ein wink des lebens

der sehnsucht

nach sich selbst

 

ich bin                                                  je suis

ein                                                        un

gelingender,..                                    arrivant

gelungen                                            arrivé

stehe ich                                             je me trouve

vor dem                                             face au

NICHTS…                                          NEANT

NICHTS                                             être dans le

zu sein                                                Néant

ist die Mutter                                   c’est là que naît

des gelingens                                    la réussite