letzte zärtlichkeiten
schlendern über den platz
während giordano
seinen blick
unablässig schärft
aber die liebenden
blind werden
vor lauter
bezogenheiten
auf sich selbst,
welche
ihre hingabe
in ein
Kühlfach der existenz
einlagert…

dort hocken sie dann
und vertreiben ihre zeit
mit nichtigkeiten,
lernen
leidenschaft
vorwärts und rückwärts
deklinieren
ohne diese zu leben
….
über die
grauzone der erinnerung
dieser akrobatik
geht giordano
mit einem
späten lächeln
hinweg
und
nimmt die
zärtlichen mit
in seinen
nächsten versuch,…

und doch…

… giordano, giordano

nicht wissen
ist
des wissen
beginn

wo licht
und schatten
sich balgen
entsteht
zeit
die
raum
gebärt,
fallen
die gesetze
des gegensätzlichen
wie kartenhäuser
einer vorahnung
zusammen
und lassen
den gedanken
an wiedergeburt entstehen,
ein vorgang
der die stille
im lärm der welt erhört…

ohne diese erfahrung
gehen alle absichten fehl,
die versuche der nacht
mittels einer kryptischen arie
auf Zelluloid zu bannen

Rom / Pantheon

der letzte kämpfer
aus den bergen,
uneigentlicher italiener
vor rom,
nährt
die alte wölfin
die in ihren
letzten wehen
zehrt
und
zeichnet
ihr lechzen
mit worten auf
…
sein parlando
palavert nicht
die gestik
überzähliger plätze
der gewohnheit,
wo brunnen
von exterrestrischer
fernsteuerung getrieben
vor bergen von bildern
überlaufen
und Pakistaner
neustes spielzeug
aus der weltraumphysik
verhökern,…

als ich
auf dem
campo de fiori
die letzte
nachmittagssonne
für ihn pflücke
hobelt
Giordano Bruno
mit stillem Blick
den Vatikan

to M.R.

die stadt
wimmelt
vor japanerinnen
dass
statisten der stille
das weite
an
unbekannten plätzen
herausfordern
und
einsame damen
verlassen
an häuserwänden
ihrem schatten
vorauseilen
….
im land
der aufgehenden sonne
wissen sie
NICHTS
davon

auf warmen Plätzen
die zahllos
die Stadt bevölkern
ziehen Gedanken
von Dichtern
endlose Kreise,
fiebern mit Klängen
fremder Metropolen im Ohr
zu dem
EINEN
Fluss
der mit altem Schmutz
Seelen klärt
und
jungen Mädchen
Bilder
für ihr Später
entlockt,
während
die Wächter der Zeitlosigkeit
ihre Netze flicken…

hier
einen Tango zu bemühen
hiese
€ulen nach Athen tragen
(dass für Ursprung gezahlt wird
ist n€u)…

dort
wo im Tanz
der Erinnerung
eine
rote Schleife
der Verbundenheit,
gaukelnd sich
im Rhythmus
eines Taxis balgt,
während die Weisheit
hellhörig in der Nacht
wie ein Findelkind
des Unbewussten
in den Tag träumt….

… oder war es ein
Ford Transit…

ein
Hinüber,

der die Idee
eines
mild verzweifelnden Mannes
umgeben von
Tango Versuchen
und
abwesend wie ein
spielendes Kind
den Eiswürfel eines Gefühls
aus einem
leeren Glas nästeln lies…

als ob nicht
sein Warten
ein Glas
mehr füllte
als leerte

Autonomo,
sein Warten
nicht abwartend
am Tisch nebenan
eben,…

den mein Taxidriver
gerade verlies
dem ich,
millionenstädtisch
unwahrscheinlich
noch einmal
begegne,
wo gerade er erst
die flammenden Finger
und ein unbekanntes Antlitz
in seiner Hand
erfuhr, …

bevor er über die Brücke
Isola di Tevere übersetzte,
Orpheus im Ohr
der ihm ein Lied
aus
„Maria de Buenos Aires“
pfiff,
fehl am Platz zwar,
aber den Marsch blies
seine Wege zu segnen,
wo keine Taube
in diesem
nachmittags Film
des Absurden
unruhig gurrt,
in dem Wirklichkeiten
ihre Etüden turnen
und Ameisen
letzte Reste
durch ihren Verzehr
adeln,…

und sich
die große Form
zögerlich umtanzend
wie Momente des Glücks
auf der
Piazza St. Bartholomae
zu einem
selbstverständlichen Angebot
zufälliger Begegnung
kredenzt,…

während Schatten
dieses Nachmittages
immer noch
länger werden,..

und die Erfahrung
wie ein Kind
des
Unbekannten
an ihrem Espresso
das Weite sucht

während die jungen
den Schwall
ihrer Worte
wenigstens
zelebrieren könnten,
schaltet sie
eine musik an,
steuert
eine belanglose Welt
des vergessens
und setzt in Szene
was sich ohne Staffage
nur wie:
„Captain Nemo“
anhört
reisst die fensterklappe auf
jagt jedem
einen kalten Zug
an den Arsch
und…
Klappe zu,,,
Nestwärme hergestellt..

was bleibt
ist der leere Platz
von Pasolini
schmerzlich
als Graffiti
verramscht

Rom / Fiaschetteria / de la Croce

Trastevere
schläft am Tag
wenn sich das Bildnis
des greisen Pasolini
auf den
lehmigen Schlieren
des Tiber emporquält,
vorbei
am Hügel
des Anfangs
und Endes,
den die Wölfin
unruhig
in ihrer Jugend
durchstreifte,
dort gegenüber
wo sich
Christen und Juden
abwechselten
in der
Definition der Welt,
bis Pier Paolo
seine Mythen
in Zelluloid
goss
und man ihm hierfür
am Strand
einer Sehnsucht
sein Gesicht nahm…

er hielt noch
die letzte Sequenz
in seiner Hand
und ging
durch diese hindurch,
…
die beschriebenen Wände
von Treffpunkten
wurden weiß
übertüncht…

bereit
für seine
nächste Projektion

über die
via dei condotti
schlägt sich
der letzte Versuch
von februarsonne
eine
prägnante Schneise
mitten
in die spanische Treppe
und während sich
die Japanerinnen
versunken in ihre
hausgemachten Fotos
noch blasser werdend
im Schatten vergessen,
saugt
ein Streifen von Ungewissen
an der alten Botschaft
des Lichts,
bewusstlos
auf den Stiegen
eines Mythos kauernd,
der sie
wie ein gebrochenes Schiff
auf Styx
zutreiben lässt,
laut trällernd,…
das schöne sei doch
nur des Schrecklichen
Beginn…

… die Patina
der Erkenntnis aber
belohnt mich
mit einer
stillen Ehrfurcht
als sich
in der
Via della Croce
Zeit und Ewigkeit
an einem
desolaten Brunnen
kreuzen

als sei es
eine Restaurierung
von Bildern
die es noch nicht gibt
tropfen die Farbtupfer
ins nichts
ihrer Entstehung,
da keine Menschen
vorhanden sind
in einer zeit
die nüchtern ist
und so blutleer,
dass selbst in der
Stravinskiji Bar
der restliche Tand
von neureichen Russen
im
fiktiven branding
davonschleicht
…
kein feuervogel
wird hier je
Überleben
deklinieren

Fäden der Nacht
perlen wie Luftblasen
über die Oberfläche
einer Welt
die nie schläft
und doch
noch lange nicht
erwacht ist,…

welche
die blumen
des bösen
immer noch
als bunten Strauß
zukünftiger Erwartungen
verkaufen will
und so
ihre
eigene Schönheit
auf eine
drittklassige Inszenierung
herunterbricht

Circus Maximus/Rom