gelegentlich

zeigt sich

der aufsteigende ast

erst

wenn

der pfad

nach oben

durch

klammheimliches rutschen

nach unten

überholt wird

und das gefälle

als eine variante

des aufstiegs

begriffen ist

wer all zu sehr im gegenstandslosen „jetzt“ lebt, kommt nie im „dann“ an. ist er aber dort, hat sich sein „jetzt“ in eine chimäre verwandelt.

diese ist dann sein „jetzt“ und er betet sie noch als verwandlungskünstler an. welches abwechselt sind schatten von schatten, die verblassen…

die wieder geburt des anfänglichen, der andere, vielleicht neue zustand, im irdischen kleid, welches sich von daher feiner webt, ist die eigentliche hoffnung auf eine option, die wir weder buchen noch vermeiden können, egal wie sie uns begegnet, als gnade oder als abgrund. letztlich aber als verwandlung ihrer gegensätze von leben und sterben in immer gegenwärtige anwesenheit.

ob sich diese erkenntnis allerdings als vollendung des prekären, oder aber den beginn dessen verwandlung in fülle zeitigt, liegt in der tiefe jenes bewusstseins begründet, welches erkannt hat auf welchem acker es seine samen fallen lässt.

wo

das ende

nah ist

kann

der anfang

nicht weit sein

angelangt

im kinderblabla

dort ehedem

ein späteinnister

habe ich

meine zeit vollbracht

und stehe

gebückt im aufstand 

in einem lächeln 

das ich verberge

oder

in die welt entlasse,

wahlweise als

narzis oder

goldmund 

der weiß,

dass es in einer zeit 

des desasters 

nichts mehr zu lernen gilt
so mache ich

in meiner frühstückspension

der zeitlosen gesten 

 neu aufgelegte

systemische purzelbäume,

die die welt 
mit silbermünzen bepflastert

und den schatz 

aus gefährlichen tiefen

dünn gewebter

stricke zieht

Lüge bewegt

Wahrheit gründet…

in wischfesten blasen nisten wir uns ein

auf tapezierten meinungen

die wie ein XXL hintern vor unseren augen wippen

grau gewordener ratschlag

der seine zeit

im abseits vergessener geschichte überdauert

und antworten

aus der hilflosigkeit ungelebter leben

zu generieren versucht

mittelschichtskontaminierte sorgenfalten

die zu vibrieren beginnen

wie der tümpel vor einem heranziehenden tsunami,

schieben eine ahnung vor sich her

wie eine gelangweilte mutter

die ihre brut dem Zufall überlässt

vollverschleierte gedanken

pendeln ihren alzheimer aus

als wäre die krönung eines gesalbten nachmittages

das vergessen jener zuversicht

nach der ein sonnenstrahl nur

uns vor deren untergang rettete

sie kommen aber wieder

die leichten leben

als wiedergeburt aus dem nichts des anfangs

wie ein säugling

der sich im geschaukel seiner mutter verliert

dort treffen sich ahnung und prägung

in einem neuen reglement,

vereinbart

durch die unbewußten lippen einer zeugungsgemeinschaft

die noch das beste geben,

während ihnen das allerbeste genommen wird

gleich eines ensemble von abkürzungen

turnen die einschläge weiterer erkenntnis

wie flüchtige zinsen

auf den kontoauszügen unseres Da Seins

ort

reimt sich immer noch

auf fort,

die sehnsucht in der bewegung

jene behausung zu finden

die uns im angesicht all zu vertrautem

das fürchten lernt

ein schwüler duft süßlicher shisha pfeifen

verkündet da

das KZ der offenen grenze

die sharia

einer humanitaristischen diktatur

in der der anspruch einer gleichheit aller

zum gesetz

und

das wagnis der verschiedenheit weniger

zum tabubruch

gebetet wird

der denke-d-ort ist wieder da

treibt zwitschernd musen an

er ist nicht fort nur immer klar

ein rucke mann der kann

spinnt er i sinnt im würzer wein

gräbt graben ab der duldsamkeit

den feldern ob de reinen main

prozess ion gebenedeit

es leuchtet seine dada funzel

im nebel nebst der burg

selbst seouligen geschwischwa schmunzel

ist ritter er, simurgh

er falkt wie adler in der früh

ein hüttehoh und rufer

ein balg der bläst ganz ohne müh

uns andere ans ufer

mit keinem nein zieht ja um ja

vollbringt sich selbst als faden

als klandestiner w-orte zar

voll alchemie geladen

in dem er haust wie heideggen

die sprach ist sein und sein des wein

wo musiken dann doch ver-ecken

er bleibt in seinem denken dein

so wird mann was was man nicht war

ein socken unter vielen

der stricker webt den strick ganz klar

und wärmet so die schwielen

der weinberg harrt, buchstaben fremder

er immer schwirrt in waben

kein noch so schöne es geländer

lädt nicht ihn ein zum laben

er schriebeschraubt schon ganz verknittert

beackert schepper felder

wenn er nicht wär kein ton er zittert

aus einem feuer melder

für RIGO bert Dito Mann

der kampf

zwischen

schuld und erlösen

wurde unter dem aspekt

„gewinnerzielungsabsicht“

in die barbarische buchhaltung

der sogenannt jüdisch- christlichen kultur

verbucht.

seitdem

kämpfen wir

auf verlorenem posten

von befreiungsversuchen

aus einem modell,

das zur implementierung

einer knechtschaft gottes

oder seiner modernen variante

der dienstbarkeit

gegenüber einem totalen staat,

erfunden wurde.

dort

wo die wege

von gestern

dem morgen

eine hand reichen

und

eine plötzliche gabelung

gerne

eine richtung

in ihrem tagebuch

als beleg

für ihre frage

nach dem weiter

verbucht hätte,

beginne ich

den sinn

von

inne halten

zu begreifen.

es ist das warten

auf einen ruf

meiner seele,

die sich im

partisanengefecht

der tage

lange nicht

aus ihrer deckung

hervortraute

und jetzt

als geläuterte und andere

aus dem pulverdampf

der großen und kleinen

scharmützel

hervorlugt.

der beginn

im schützengraben

ist das ende

des Kampfes.

tot oder sieg

gewinn oder verlust

sind dabei nur

ein zwillingspaar

welches sich

nach langer zeit

auf verschiedenen wegen,

wieder in die arme fällt.

jenes aber,

das uns umbringt,

ist unser verharren

vor der gabelung

von

leben

und

tod.

indem ich lasse
führe ich
indem ich führe
werde ich gelassen

… das
schafft nähe
über ferne

Schwan im Mondlicht bleich
See der den Schatten verschluckt
spiegelt weiß in weiß

mond zwischen ästen
sichelt den tag beiseite
fällt später sein licht

wendetage
die ihr innerstes
am saum der zeit
wie eine
zu junge großmutter
zurück stricken wollen
den anlass
eines neubeginns
wie ein rohes ei
vor sich herbrüten
um dem unvermeidlichen
einer geburt
in’s nächste jetzt,
aus dem wege zu gehen

tagwender
ein hort
aus kleinen erinnerungen,
die das selbstverständliche
wie eine mauer aus eis
in die wüste setzen
dort wo der verlust
immerhin
eine oase der neugierde
aus dem treibsand der stunden
emporsickern läßt

endtage, die
anfänge schwängern
und hoffnung
auf bestätigung unserer existenz,
mit einem blick
in eine hochzeit von
eros und tanathos,
in das gesprenkel
von bunten klimmzügen
eines übervollen menschenparks verwandelen

tagenden
fließen in eine richtung
scheinbar
die ihrer herkunft nach
bedingung sein will
für nächstes
wo die quellen der heiterkeit
im monsum der gefühle
ihren geistigen unterbau verlieren,
dort wo
die zeiten still stehen,
während die körper
langsam und unaufhörlich
zerfallen
in den grund
eines wachtraumes,
der sich
an den wurzeln
einer oase nährt

wenn der tage
tag enden
erscheint
verstimmt
der tagwender
endtage
im
zwielicht
eines tautropfens,
tanzt mit dem grün
eines palmblat’s
dem wachsen entgegen

am schatten dieser wurzel
genieße den tag

wach am himmel
schwebt eine ahnung,
die sieht,
nach vor, nach zurück,
die weiß
von unten, von oben
ein zeiger,
der den sinn berührt
bevor ein echo
meiner unruhe
aus seinen ziffern
erwacht

weite bögen
die den grund erahnen,
schwingen wie ein roter strich
unter dem sichel
das den mond
im dunkel hält,
über dem heiligen berg,
der die nacht
über dem see der ferne
einläutet
und
das dämmern
von gekreuzigten worten
in ihr recht setzt,
den schuß wagt,
zum nächsten knoten
der einem neuen teppich
ein muster gebiert,
… während der fremde
seinen mantel
über das gelage wirft
und die farben erstickt

wir ahnen
unser verfehlen
welche wie
zwei birken im winter
ein denkmal betrauern
und den trost
in ein gelingen
vor dem erwachen
legt

vielleicht ist
der rechte augenblick
die gewahrwerdung
einer zeitlichen bedrängnis
die ihre dauer
in den schmalen spalt
einer nähe treibt,
und dort
den keil spitzt,
der die drift
verbindet

….denn
während löwenzahn
seine samen in den wind vergeudet
wachsen die fugen
in eine
neue zeit

für KT

in stalingrad
stand der schnee
rot
an unsren lippen
heute
schreien wir
wenn die erinnerung
an verlorene väter
wie puderzucker
an unseren zehen schabt

die abdrücke
unserer zeit
stehlen sich
wie sandburgen ummauerter gefühle
in ein niemandsland
verlorener siege,
die wie krähen
auf den verlust
einer bewegung warten
um zu zupacken

der general
ging längst zu boden
lange bevor
die bajonette
den versuch wagten
das grauen
auf andere abzuwälzen

rot ist der schnee
wenn die Tränen des himmels
erde umwerben
und feucht
der frühling
der den körper
wieder freigibt

die wir kannten
sangen schon
in fremden gesichtern
als der bräutigam
früh noch sucht
seinen hof
im garn der nacht
wieder zuerkennen

dort liegt jetzt
ein spätheimkehrer
zermartert von den
erfordernissen traumloser tage
entweiht von der ankunft
in leerem raum
und wird
zu seiner krume
die er stumm
im herbst besäht

am Horizont

ein Streifen

Rotes im Morgen

dass wir begreifen

im Tag

bleibt verborgen

Nacht

die ins Dunkel

uns treibt

errötend vor Scham

da nichts

von ihr bleibt

der fremde
ist
der andere
in uns
den wir
nicht kennen
deswegen
warted eine frage
nach dem anderen
auf eine antwort
des uns
fremdgewordenen,
welches
unsere geschichte ist,
die unverstanden 
in den fängen
der propaganda
sich verzehrt….

so bleiben wir fremd
den anderen
in uns
da wir eigenes
nie vermochten
und anderes 
uns somit fremd
bleibt….,

hebt also
die schleier
der geschichte
und wir
werden uns erkennen
als
andere in der fremde
in die sie uns trieben
mit der erzählung
von den anderen
die uns
fremd seien,
und neuerdings
das märchen
von der gleichheit mit
allen anderen….

wer das nicht teile
aber
sei 
ein fremder…
der anders
zu behandeln sei…
  

als ich da bin, bin ich woanders, nachdem ich mich wieder gefunden habe läuft mir mein warten davon

hörend in den raum

auf ansprache wartend

von einem kreis

gleichgesinnter

die im leben

den strom

kaum zu fassen bekommen

da sie in ihm

seine arme sind

und doch

bin ich

diese anderen

da mein bedürfen

diese erst gebiert,

pforten öffnet

wo das strömen

eine hochzeit

mit dem augenblick

eingeht…

kein Ort

spechtgleich

hämmert sich

die nacht

aus dem dunkel 

der seher

die

an dünnwandigem glas

das getümmel

auf hilflosem see

hinübersetzen,

an der furt

zur furcht

die wie ein rinnsal

in den tagtraum

von leichtruderern

sickert

und

die projektion der menschen

wie ein

nahtodliches fluchtgeflackere

erscheinen lässt.

die aufzucht

der nachgeborenen

erfolgt dann

in klandestinen 

auffangbecken

aus durchsichtiger leere,

ein seelenloser raum

der wie

ein fauler apfel

den kontakt

zu seinem stamm

verlor

und

in dem großen bottich

vor seiner dünnflüssigkeit

erschrickt…….

freude am süßen

wird folglich

dort inszeniert,

wo die brut

in den gewässern

des zwielicht

nach ihrer geschichte

fragt

und

als antwort

einen rahmen

mit konservierter farbe

erhält…..

dieser hängt schief noch

in den hinterhöfen der macht,

die sich vollsaugt

mit dem äther

verwirrter irrnis.

über die

abgründigen schicksale der anderen

erhoffen wir dann

unsere sicherheit

zu finden,

die wie das Image

eines ruhelosen Menetekels

am geländer

der zeitschaltuhr

rüttelt…..

am abend

ist wieder ruh,

wenn

das vergessen

hinterm buchenbaum

versinkt….

….. klammheimlich….

…

Windet,

es windet
der Sturm

bevor

der Gesang

im Heulen

der Sprache Netz 

vorauseilt

und einholt uns,

das dem Winde

eigene

getragen

im Umhergewehten

das Wahrheiten

wie ein

neues Alphabet

entzündet

dort

wo

die Flamme bläst

da

wo der Schatten

sein Flackern

erhellt

der alte mensch

schält sich heraus

stemmt

die häute

unter denen

er brennt

auseinander,

fällt hin

und nimmt den

aufstand

auf seine

eigene kappe,

umschleicht

eine sehnsucht

bis er ankommt

dort wo er

sich selbst

verlor…

von da an

wird seine klage

eine aufgabe,

die das letzte bild

von dem gestrauchelten

in eine verwandlung

des unbekannten

fahren lässt….

wir liegen

in den schützengräben

aufgeworfener hoffnung

die sich

aus einem

inneren tumult 

der unerträglichkeit,

ein feindbild

auf das visier 

tagträumlicher reime

montiert.

der feind

der auf unsere

schwäche warted

sind

wir selbst

die wir

den abgrund in uns

auf die 

blutrünstigkeit 

im gegenüber

beschießen,

mit einer batterie

von vorwürfen

die nur auf eine

ladehemmung warted

um den heldentod

einer

vermeidbaren schlacht

zu sterben.

alle sätze

sind bereits

im 

diplomatengepäck der geschichte

vergilbt

und die 

große vision

einer immaginären heimat

zittert

wie die ahnung

vor einem

langsamen tod,

den wir,

schritt für schritt

an die füsse geheftet

alltäglich 

bis zum

überdruss buchstabieren.

unsere sonnen

halten wir

für gefechtsblitze

und huldigen ihnen

dennoch

da sie das einzige sind

was wir nie erreichen können

aber immer

in uns tragen,

wenn nicht

das gewöhnliche

die sicht

auf den

sieg über uns selbst

verdunkelte…

so stolpern wir

auf öden gefechtsfeldern

die längst

keine mehr sind

und nur noch schatten

verblichener schlachten,

an denen uns

eine erinnerung

herumführt

und ein menetekel

der unwirksamkeit buchstabiert

dessen kreide

an unserer patina

abprallt

auf dass endlich

der kreislauf

von 

tod und wiedergeburt

durchbrochen sei….
 

Konsum an sich hat keinen Wert,

der sommer

brutzelt

die letzten gedanken

an eine revolution

vor sich her,

als sei

die mögliche veränderung

der verhältnisse

eine Art

kostenpflichtige pauschale

zur nutzung

ortsüblicher freibäder

die von einer verweigerung

des wandels

okkupiert sind.

der sinn

treibt flach

und reglos

an der oberfläche

summenden gejaules

und

die zehntscheuer

pflichtgemässer meinung

ist gefüllt

mit

sich selbst generierenden floskeln

zum tagesgeschäft

der macht.

der see genezareth

schlafwandelt

über sich selbst.

dass wir auch jetzt

nichts ahnen

wird zumindest

im

erzwungenen niedergang

der anderen

in einem menetekel

ersoffener ferne

sichtbar.

verpackt

in einer rente

deren zustande kommen

auf der dummheit

manch junger generation beruht.

dächten sie,

säßen wir

zusammen

und würden uns

über die nutzloßigkeit

der nächsten revolte

im six pack

flirrender luft

ergötzen.

die alten götter

säßen wieder am tisch

und druckerschwärtze

hätte noch

eine bedeutung.

statt dessen

philosophieren wir

im schlechten witz

über die strandbäder

unserer vorväter

in denen

das braun werden

nur schwer

unter propaganda gelang

und deswegen ebenso

scheiterte

wie das

diktat eines konsums

dessen farbbrei in fäulniss

noch leicht

mit jenen

von hinterlassenschaften

konkurieren kann.

oh sommer

so groß

dass nur noch

die bebrütung der leere

das unwahrscheinliche

in die welt bringt,

jene frucht

welche die

bestehenden verhältnisse

einem perspektivwechsel unterzieht

und

unumkehrbar

die übernächtigten tage

im zwielicht

verlorenen bewußtseins

wieder

auferstehen läßt.

wenn jetzt

die schranken fallen

und sich die

blaupause der geschichte

in ein lebendiges tier

verwandelt,

werden wir

im zoo der systeme versuchen

die platinen unserer arbeitsspeicher

zu planken

einer letzten arche

zu löten.

eine armada

von ideen

wird das sickerwasser

des verlust’s an leben

das in den ritzen

unserer selbstvergessenheit

wuchert

nicht

in eine

variante anthropotechnischer kunststückchen

ziselieren können.

und so säuft

der gewhonheitsmensch ab

wie eine flaschenpost

deren zeit gekommen ist,

ohne dass sie

einen adressaten je

von ihrem inhalt

überzeute.

das treibgut

dieses

tsunamis der narreteien

wird zu einem puzzle

unwägbarer zeit

das an den händen

des gekreuzigten

schon vor 2000 jahren

heruntertropfte.

das lecken

um ein

quäntchen lebenssaft

hat begonnen,

die wüste

bereitet

ihren

sandigen grund…

pessoa

liebte

seinen wanderstab 

der sich nie

über die achse 

eines tagschattens

der unterstadt 

verirrte

so dass

sein immerwährendes kreisen 

zur mutter 

der melancholie wurde,

jenem gebetsraum 

in dem er

die kleinsten einheiten 

des da sein

vermaß 

und die fresken 

seiner säufzer

sorgfältig

in vielschattigen

grautönen 

in die apsis 

einer

religion des alltags 

einarbeitete.

sein gebet 

erblühte im augenblick 

als ein 

kaum spürbarer wind 

aus richtung tejo 

vorüberging

und die

immerwährende zeit 

unaufhaltsamen stillstands 

in eine blasphemie 

des zweifels 

gegenüber 

der wandlungsfähigkeit 

des lebens 

transfigurierte.

seine spuren 

sind vorboten 

von suchroutinen

die sich 

am beginn der tage schon

in den ritzen 

unseres unvermögens 

verirren,

leise wimmernde sentenzen 

denen die sprache 

für eine überbrückung 

der nächsten stunde 

abhanden kam.

die müdigkeit 

seiner objekte 

denen er noch

unter

ablass all ihrer versäumnisse 

eine option 

zur erspürung 

des zwischenraumes 

von tod 

und

wiedergeburt offerierte

könnten uns erwecken

in einen schlaf 

der

die angelegenheiten des lebens 

vorausträumt,

so dass

der nimbus 

einer einzigen sekunde 

über gelingen

oder verlust 

des nächsten tages 

entscheidet.

wir aber

sind nur schöffen 

eines gerichtes 

das seinen

ermessensspielraum 

in den aservatenkammern

der hoffnung 

verwahrt.

wie

junge mädchen 

deren väter 

abhanden kamen

zieren uns die fragen 

zu den nächsten dingen 

die aus dem 

zwielicht unfreiwilliger ahnung 

eine monstranz der verweigerung 

jedweden leids ziseliert.

eingesperrt 

und gut sichtbar

überwintern wir so

die wesentlichen angelegenheiten 

des lebens 

obwohl wir,

träger 

und Verwalter der schlüssel 

die freiheit 

zum greifen nahe

vor uns vergöttern.

…..als das ritual 

der anbetung des augenblicks endet

verschwinden die vier mädchen 

mit ihrem vater an 

einer hauswand.

der ungeborene sohn aber

erleidet das mysterium 

der zeitlichkeit 

das er am lauen wind 

des tejo 

zelebriert…..
  

wir sind zu reaktionären 

eines sattsamen zeitgeistes geworden

dessen monetäre parole 

die leibeigenschaft 

des konsums propagiert

und jene,

die sich diesen

nicht leisten können

an den rand

der töpfe drängt,

die von den wächtern 

rechtsstaatlicher (all) gemeinheit 

unter gierigen augen 

der jeweiligen lobby 

verwaltet werden….

das bild 

vom geldautomaten 

der sein freundliches kotzen

einstellte

geistert

umschart von

gestikulierender hilflosigkeit 

als

menetekel

fiskalischen abgrunds 

durch die

medial betrogene öffentlichkeit,

deren maxime 

wie nie in der geschichte 

der

SCHEIN

ist

und ein krieg 

um die glaubwürdigkeit 

an eine illusion,

deren wächter

noch

das letzte tun

um die frage 

nach deren wirklichkeit 

in eine

alchemische raserei 

täuschender antworten 

um zu münzen.

die 

koordinaten des seins 

befänden sich

auf banknoten,

an deren

fälschungssicheren untergrund,

gerade

der faden der ariadne ausfranzt….

statt

dass wir diesen aufwickeln,

stricken wir weiter

am grundlosen mythos 

der berechenbarkeit allen lebens 

und bemerken nicht 

unser sklaventum

während wir

in der doppelten buchführung 

unseres geistes 

die entropie unseres daseins

errechnen

und

vor der

fatalen erkenntnis 

des gleichstandes aller vorgänge 

unser leben 

dem mehrwert 

ominöser institutionen 

opfern…

europa 

lies sich

von einem griechischen gott

nach kreta führen,…

dem eigentlichen…

die planvolle versandung 

von wärmeenergie aber

ist das ziel 

von

werterschöpfungsketten

die uns

langsam

in die knie zwingen….

spielten wir denn

diese demontage 

des menschlichen

unter dem vorzeichen 

„humanität“

weiter mit
  

leben 

ist

wie

raum

ohne Zeit,

rhythmus

jenseits 

des instruments,

die mitte

im jahr

und

sichtbar

im licht

eines

verloschenen sterns

am

abendhimmel

ansprache 

am morgen 

angesagt

nach dem putzen

der projektionsscheiben

in einer

begegnungsarena

mit verspätetem vollmondtee 

der die zungen löst

und das

All Ein Sein

im 

verzuckerten zimtgeschmack

der postmoderne

auflöst 

in ein sammelsurium 

blasser allgemeinplätze

auf denen wir

in unseren

sozialen netzwerken 

gegen den wind hecheln,

der die fragen 

nach einem

einfachen leben 

aufbläht

wie einen

späten kadaver 

in toskanischer sonne,

die in

ordentlich mantrischer übung 

ihren espresso 

über den unverstand 

des

Da – Schein

verplempert,

sich vergisst

im vergessen

ihrer nacht,

die nur wartet

dass die stunden 

vergeh’n,

damit wir

durchreisende 

eine andere rolle 

erwischen

als die uns

schicksalhaft beigestellte,…
die person

mit einem ort tauschend 

der im schatten 

einer frühen kehrmaschiene 

am rand der tage 

einen

anderen anfang 

in den

ausgespülten rinnen 

seiner selbst

versucht

archive
sind,
um uns
beständigem
zu vergewissern,
obwohl das Leben
darinnen
damals schon
in ordnern
verschwand …

vielleicht
war es
nie
woanders
zwischen
abgeheftetem gefühl
und seinem schatten
dem zählmeister
erfolgloser
unternehmung
der sein werk
aus
purem SEIN
zimmerte,
haltloses zeug
aus
den gestellen
der nacht,
in der
alles sortiert,
ortlos
auf
seine befreiung
wartete…

ge stellt
in
die ab reise
vor mich hin
sockel ohne figur
die wie
ein landender schwan
im
obergrund des sees
verschwimmt
handlungs los
aus treibt
in seine
an kunft
versinkt
in den
feinen ton
stillen adels
und dort
im überdauern
treibt
unbemerkt
von den wächtern
einer projektion
die sich
eine strategie
des über lebens
gestalten
obwohl längst gestorben
den zungenschlag
der tage
ver achten,
sich in
selbst ver senkung noch
um äonen verpassen…
um dort wieder
auf zu tauchen
von dem sie glaubten
es
hinter sich
zu haben
im
grund
losen
Da
sein
gründend

welt
war
um
eine zeit verlegen
projeziert
auf den rücken
hellichten tags
der die
inszenierung von geschichte
im wamst des kaisers
einnistete,
als
die mitwisser
uns glauben machten
dass zeit
da sei
im sein
welches
okkupiert
von anwärtern
der marionetten
kalt auf den boden
laufender ereignisse
klatschte…
dort aber
wo der satz
des anaximander
sein zelt aufschlug
frei des
für und wieder
welches uns
in den arkaden
des vergessens
als erinnerung
hinterlassen wurde
plantschten fortan
die mythen des schreckens
forsch und wirksam
immer wenn
fragen sich aus der
schlinge von gestern
abnabeln wollten…..

so beginnt
die reise
dort wo
unerwarted
eine biegung
geschmack annimmt
und wie eine
böhmische gänseleber
gespickt
mit bildern
von szenen am land
als arbeit noch
nach heu roch

ein abbild
von mir
welches
in den ritzen
morgendlichen zwielichts
zu wuchern beginnt
öffnet die türe,
irgendeine nur
die weiter
atmen erlaubt
hinter der
schon ausgetragenes
auf seine geburt
beharrt
in der die
hybris der zeit
wie schatten
zu wackeln beginnen
und der entwurf
meiner selbst
sich herausschält
aus den
missachtungen
der vergangenheit
unter denen
die wörter
sich selbst
nicht mehr
trauten
und
den blick
nach hinten gerichtet
in die zufälligkeit
eines nächsten augenblick
stolperten…

es ist märchenstunde
und wir warten gespannt
auf ein nächstes kapitel
welches wir ahnen
wenn wir mit unseren ahnen
uns der Ahnungslosigkeit
entledigen
hinterlassenschaften bebrüten
bis wir sehen
was war
und so begreifen
was kommt…

bodenlos
mit zwischenschicht
fest getrampelt
planiert
ober dem
untergrund
zitiert
die letzte rose
ihre windung
biegsam dem
asphalt zugeneigt
ihre wurzeln
zu berühr’n
die ein atemzug nur
entferntes suchen
eingebettet
in der
quadratur des kreises
die wie ein
menetekel
schwer
an vergangenem trägt
und aussicht
auf kommendes
am wetzstein
der geschichte
schleift
unverwüstlich
wie sandstein
auf einer
dünewelle